Les nuits sont froides.
Ses talons battaient le sol guidés par l'odeur de l'eau. Et de la bière. Oui, il avait grandement envie d'une bière.

Il revenait d'un repas avec ses parents. Bien que fiers de lui grâce à ses nombreuses qualités qui lui avait valu une place importante de la part de la Reine Mary, ils redoutaient de voir son fils finir sans femme. Les femmes... En pensant à la conversation hypocrite qu'il eut avec ses parents, Mark Earnshaw soupira. De sa bouche sortit une buée épaisse et humide : on sentait le port.
Il aimait les femmes. Toutes. Il les aimait tellement qu'il n'avait aucune envie d'en choisir une. Il se refusait d'offrir à une femme le triste rôle de femme au foyer. Une femme devait régner. Avoir une couronne ou un oreiller. Qu'importe son trône, tant qu'elle soupire d'aise.

Il soupira de nouveau.

Ses bottes le portaient plus vite quand il pensait aux femmes. Sa marche rapide de soldat le réchauffait quelque peu. Plus le port s'approchait plus l'air se gorgeait d'humidité ; le froid devenait pénétrant. Le Flying Dutchman n'était pas tout proche, mais on y servait la meilleure mousse du coin. Pas cette chaude pisse des bordels miteux. Pas ce jus de fruit espagnol qui rougissait les joues des dames. De la vraie bière.
De nombreux jours l'avaient séparé de sa dernière bière. Cette petite princesse n'était pas de tout repos et il attendait avec impatience le jour de sa délivrance. Puis... Non. Rien. N'y pense pas Mark. Par chance, une voix enrouée l'extirpa de ses pensées. Il leva les yeux vers une créature miteuse, à la gorge découverte et aux longs cheveux filasses couleur miel. Ses larges manches cachées ses mains mais sa pose lascive en disait long. Elle lui demanda s'il voulait se réchauffer et ôter son long manteau. Avant qu'il n'eut le temps de répondre elle ne put s'empêcher de réprimer une toux grasse, signe d'un mauvais rhume qui traînait depuis le début de l'hiver. Mark sortit une pièce de sa bourse sous son manteau large et la lui tendit. « Tiens, maraude. Va donc t'acheter une soupe, et que je ne t'entende plus cracher de la sorte ! » Il n'attendit aucune réponse et continua son chemin. La gorge de la prostituée hanta quelques minutes son esprit pour s'effacer à jamais...

Flying Dutchman.
Il entra et la chaleur brûla ses doigts pourtant gantés. Il échangea un regard avec le propriétaire de céans et s'installa à une table plus loin sur un tabouret qu'il avait déjà usé. L'ambiance était silencieuse en ce soir d'Hiver. Ils se doutaient que beaucoup pleuraient leurs proches, ou se cachaient. Personne n'avait vraiment l'esprit à boire un peu, bien que beaucoup le fasse rien que pour supporter la saison. La froideur du cœur de la reine, de son hiver et de ses actes. C'est bien cela qu'il avait entendu la dernière fois ? Il ne s'en souvint pas. Les intrigues politiques ne l'intéressait guère. Que la Reine fasse brûler des protestants, il s'en moquait. C'était une guerre comme une autre. Il le savait bien... Il en avait fait les frais... Il leur laissait la guerre maintenant.
Une bière claqua le bois de la table. Il posa sa pièce à côté et bu un longue et lourde gorgée. La fraîcheur de la bière et ses bulles lui piquèrent la gorge. Il souriait d'aise... Intérieurement.
Mark ne pensait pas à ce qu'il aurait pu être. Il ne pensait pas avoir un caractère plaisant, ou une langue de poète. Son seul mérite était sa belle gueule, et il croyait fermement que c'était là la cause d'une fadeur de sentiments. Il était loin d'être emprunt de passion. Il s'en gardait. Son seul plaisir, les femmes et l'alcool. Cette dernière réflexion lui fit lever son verre comme pour boire à la santé de celles qui lui prêtent un peu plus que leur regard de dédain. Aux femmes. Et aux rouquines. Il but un lampée et réprima un sourire.

A la quatrième boisson, il sentit le vent s'engouffrer dans la taverne. Qui pouvait bien briser sa conversation intime avec son insensible esprit ? Il se tourna et reconnu un visage. Celui d'un autre soldat de la garde très certainement. Il était presque certain de ne jamais lui avoir adressé la parole. Il se retourna et ôta son manteau large et bouffant pour éviter d'être reconnu. Il n'avait pas envie d'être ici en soldat. Dessous, Mark portait une cotte brodée rouge sur noir. Le reste de sa tenue était sobre et classique. Sans s'en rendre compte, il avait déjà succombé à la mode espagnole et sa silhouette s'en trouvait affiné, au grand plaisir des dames de la cour.

Ah les dames de la cour. Il soupira de nouveau et reprit une gorgée de sa bière.

La fraîcheur amenée par la porte ouverte s'estompa quand le nouveau venu la referma. Mark vida sa quatrième bière amère et la posa sur la table de bois, toujours occupé à rêvasser. Il était rare qu'il restât à une quatrième bière, surtout un soir où il n'avait rien de mieux à faire. Il leva une main gantée et secoua ses deux doigts pour faire signe au tavernier. Ce dernier connaissait un petit peu celui qu'il appelait Mr. Earnshaw. Sa famille était connue à Londres comme une famille respectable qui avait toujours servie dans la garde royale. Une famille catholique aux traits agréables. Mark lui-même était connu avant d'avoir gravit les échelons et servit comme garde rapproché de la Reine. Il avait été un jeune homme fougueux, habitué des bordels et des beuveries tardives. Il n'avait guère chassé ses vieilles habitudes mais il se montrait plus discret, et ne fréquentait des auberges infâmes qu'en voyage. Le reste du temps il se contentait des jupons parfumés du Red Lantern. Les meilleurs corps s'y trouvaient, et les plus agréables langues.
Lorsqu'il rabattit sa main levée sur le bois solide de la table, il put observé que le soldat qui avait amené un vent nouveau dans la maison était là. Face à lui, un homme bien bâti, qui avait plus l'air marin que soldat royal, posait sa main sur la chaise et lui demandait ouvertement, sans lui avoir été présenté, un peu de compagnie.

«Tu attends quelqu'un l'ami ? » lui demanda le nouvel arrivant.

À ces mots, Mark ne put réprimer un haussement de sourcil. Bien qu'il aurait aimé terminé sa prochaine bière seul, il aimait boire avec un homme de sang. Après tout, n'étions nous pas des frères d'armes avant de se retrouver le cul parfumé par les noblesses alentours ? Il fit un geste bref en désignant la chaise et lui fit un sourire réservé mais bienveillant :

« À l'évidence, non. Tu es le bienvenue. »

Il n'avait eut aucune envie de compagnie avant d'entrer dans cette taverne mais après tout, il n'y avait pas plus agréable qu'un homme d'armes comme buveur, sinon une dame aux mœurs légères. Et cet homme, aussi étrange que son air pusse paraître (Mark était presque sûr qu'il ne vivait pas que de ses rentes de service royal) il rappelait à notre personnage ses amis sur les routes qui fréquentaient les bordels de sa jeunesse. Un homme dont la classe venait plus du bandit que du simple soldat. Son regard se tourna vers le tavernier qui amenait non pas une, mais deux bières (que ces hommes sont prévoyants!) et sortit une pièce pour le payer, réglant le tout. Il but une grande lampée de la bière bien fraîche et aussi brune que peut l'être une bière, s'essuya la bouche d'un revers de main et leva ses iris clairs vers son nouveau compagnon.

« Je suis Mark Earnshaw, nous n'avons jamais été présenté il me semble. » dit-il d'un ton détaché. Sa présentation était celle d'un homme qui n'aime pas les fioritures. Limpide, précise et sans appel.

J'esquissai un maigre sourire en entendant sa pique ironique. La taverne était belle et bien déserte et si cet homme avait choisi de venir prendre place à mes côtés, c'était plus un choix qu'autre chose. Il avait des manières particulières, presque insolentes et me rappelait mon adolescence turbulente. Il fit un signe de tête à ma tournée et je lui répondis de la même façon. Je gagnais fort bien ma vie et il n'y avait aucune raison pour que je devienne près de mes sous. Ma famille avait un avantage pécuniaire non dédaignable et vu... J'arrêtai là mes pensées. Cela ne servait à rien de se remémorer de bien sombres souvenirs.

Il essuya sa bouche d'un revers de manche puis se présenta. Morgan Flint. Non, je ne connaissais pas ce nom. Evidemment, nous étions nombreux dans la garde, mais je ne voyais pas du tout le poste de celui-ci. Ce qui n'était pas son cas. Il connaissait mon poste et ma mission principale : surveiller la princesse Elizabeth.
Le bruit autour du ma mutation avait tourné un peu les têtes des plus hargneux de mes compagnons. Ils connaissait, évidemment, ma réputation vaillante et reconnue et ce n'était pas de la jalousie. Mais il ne comprenait pas pourquoi un être apolitique et brute comme je l'étais devait avoir ce rôle barbant. Je pensais de la même façon. J'allais bien mieux gagner mon pain et je pouvais prétendre à une plus grande reconnaissance (voire même à monter en grade si je le désirais un tant soit peu) mais j'étais un homme de terrain et la surveillance d'enfants ne me convenaient guère. Puis ma réputation de coureur me précédait... Bref, j'étais tout sauf l'homme idéal pour une telle situation.
Pourtant, une bienfaitrice et délicieuse dame du monde, l'ancienne reine Anne de Clèves, m'avait fait confiance et pour respecter son ordre (celui de la Reine Mary aussi) mais surtout pour lui plaire, j'avais accepté cette mission que je trouvais avant toute chose ridicule.

Si ce Flint ne connaissait pas les tenants et aboutissants de l'affaire, il devait en savoir le minimum. Tous connaissaient le minimum.

" C'est exact " répondis-je d'un ton monocorde.

Le terme "pseudo" qu'il employait était juste. Qu'étais-je d'autre qu'un pion mis en place pour couper la tête d'un intrus qui devait se faire petit ?

" Et toi, quel est ton rôle dans ce bas monde ? "