Levons nos verres.

12 Travaux – Gomez de Figueroa


Le nez enfoui sous le col relevé de son épais manteau de la garde royale, Mark marchait d'un pas cadencé jusqu'à la taverne. Le givre avait couvert le sol et solidifié les quelques brins d'herbes qui dépassaient dans les coins des rues. Le ciel malgré la nuit qui était tombé plus tôt dans la soirée était clair sous la lune brillante. Quelques étoiles poudraient la couverture céleste. Février 1555. Le froid était déchirant. Malgré ses gants, le bout des doigts du soldat le brûlaient. Il enfonça ses poings dans ses poches et accéléra l'allure. Il avait besoin de se changer les idées. Il devait partir le lendemain pour commencer sa garde de la princesse Elizabeth Tudor.
Il avait longuement hésité entre la soirée en compagnie plus chaleureuse et galante et celle d'une bonne bière amère. Bien étrange fut sa réaction de choisir l'une plutôt que l'autre. Il avait éconduit ses doux penchants pour la chair au profit d'une bière meilleure. Il ne préférait pas théoriser son changement d'humeur. Il se préservait, en quelques sortes, pour la petite princesse qu'il n'avait pas vu depuis longtemps. Elle devait avoir changer...

Mark poussa la lourde porte de la taverne. A l'intérieur, il y avait plus de monde que la dernière fois. Quelques jeunes gens buvaient bruyamment au fond de la salle principale en claquant les chopes contre les tables en bois massif. Deux soldats, plus vieux que lui semblait-il, buvaient un verre dans un coin et chuchotaient ensemble. Il n'avait pas envie d'une table et préférait s'installer au comptoir. Il tira un tabouret et posa ses fesses dessus. Il ôta son manteau. Il avait horreur de le garder à l'intérieur. Quelques braises réchauffaient la pièce. Puis, on pouvait compter sur les jeunes gens au fond pour chauffer l'atmosphère.
Le tavernier arriva à sa hauteur et lui demanda d'un ton bourru ce qu'il voulait. Une brune. Une brune bien épaisse. Il lui tendit la monnaie et but la bière sans regarder autour de lui. La mousse presque pâteuse était douce et apaisante. Sa langue recueillit l'amertume du breuvage avec délectation. Que la bière est douce quand on s'en va. Il s'essuya la bouche d'un revers de manche. Une seconde ! Il la but presque aussi vite. C'est à la troisième bière que notre vision et nos sentiments se mêlent à la réconfortante chaleur du feu. Mark pensait boire tout son saoul et rentrer à la caserne, certainement ivre, pour s'écrouler sur son lit et ne pas penser. Il n'avait pas envie de gamberger au sujet de sa prochaine garde. Ce n'était pas la princesse qui occupait ses esprits. Enfin, ça l'était, mais pas uniquement. Il appréhendait toujours les départs. Il s'inquiétait pour ses proches, pour son pays. Il jouait son rôle à la perfection. Il se demanda si il y avait une jeune fille assez jolie pour lui procurer assez de plaisir durant son séjour loin de Londres. Surtout si Elizabeth continuait ses jeux d'enfant...

Mark tourna la tête pour regarder quelqu'un entrer. Ce n'était pourtant pas cette personne qui attira son attention mais un autre homme, assis un peu plus loin sur le comptoir. Comment n'avait-il pas fait attention ? Il l'avait certainement pris pour un simple habitant. Pourtant, il n'était clairement pas un simple citadin. Il était même étranger. En bon anglais, Mark reconnut chaque geste comme celui d'un non natif. Il ne fallait pas être plus perspicace pour deviner en lui un peu de l'Espagne qu'il avait quitté pour suivre son Roi. C'était cela. Mark en était certain. Cet homme était un riche espagnol à en juger par sa tenue et son air. Il devait sans doute être soldat. Cette dernière pensée était plus un second sens dû à sa profession qu'un réel indice dont disposait Mark. Les hommes qui avaient le goût du sang et de la guerre se sentaient entre eux.
L'étranger n'avait aucun verre devant lui. Il avait l'air de vouloir s'en aller. Peut être était-ce sa quatrième ? Cinquième ? Bière qui lui dicta sa conduite. Ou un brin de fierté. Ou la simple envie. Mark se pencha vers le jeune homme et lui demanda :

«  Parlez-vous anglais ? Je crains que mon espagnol soit bien mauvais. »

La liberté que prit Mark en s'adressant à lui dans une forme bien moins formelle était dû à plusieurs raisons. La première, il considérait l'homme comme un soldat de son âge et ne voyait donc aucun intérêt à le traiter comme un vieillard. La deuxième est qu'il prenait le risque de voir un homme hochait la tête dans un élan d'incompréhension la plus totale. La troisième... Et bien. Un homme fier et bien anglais s'imagine que sa culture est plus raffinée. N'est-ce pas ?

Levons nos verres.

12 Travaux – Gomez de Figueroa



« Fort heureusement, je parle très bien votre langue. Mais si vous le voulez, je pourrais vous donner un cours d'espagnol si le cœur vous en dit. Que me vaut ce plaisir soldat ? »

Effectivement. L'homme aux côtés de Mark avait un anglais convenable. Un accent plus chantant et quelques voyelles plus traînantes certes. Loin de passer pour un britannique natif, sans aucun doute, mais il avait une certaine élégance de la langue.
Mark ne put saisir si sa question l'avait dérangé ou irrité. La proposition de cours d'espagnol paraissant cocasse voire surprenante. Il ne saisissait pas les subtilités de l'étiquette espagnole et imaginait très bien qu'un étranger devait avoir du mal à comprendre l'anglaise. Il préféra donc profiter de cette invitation, qu'elle fut ironique ou pas, pour l'encourager à nouer un lien.

« Votre langue est certes très belle, malheureusement je n'aurais jamais le talent de la dompter. »

Il inclina son chef respectueusement. Ainsi, il pensait éviter toutes mésinterprétations de son intérêt pour l'homme.
Mark ne se posait aucune question d'ordre politique. Pour lui, si les espagnols étaient présents sur le territoire, c'était dû au mariage de la reine et à la puissance que représentait leur pays. Rien de plus. Aucune affaires internes ne l'intéressaient. Il n'éprouvait pas d'animosité particulière envers eux. Il respectait le choix de sa souveraine et s'incliner respectueusement quand il croisait un espagnol qui jouait de son rang. Il avait toutefois une propension à oublier les usages lorsqu'il se trouvait dans un bar. Pour lui, les armes, les femmes et le verre brisaient toutes barrières sociales ou économiques dés lors où ces éléments se partageaient entre hommes.

«  Je voulais simplement vous inviter à boire un verre en ma compagnie. La bière est plus douce lorsqu'on la boit en discutant. Qu'en dites-vous? »

Le ton de Mark était plus près de la constatation d'une situation qu'une réelle invitation. Il commanda deux autres bières, plus fortes que les précédentes, et la fit glisser sur le bois poli du comptoir en direction de son compagnon. Il avait apprécié le fait qu'il reconnaisse en lui un homme d'arme. C'était une proximité tacite, assumée ou non, entre deux âmes qui avaient dépouillé d'autres âmes de leurs corps. Intéressant, pensa Mark.
Pour ne pas paraître plus impoli qu'il ne l'était déjà, le soldat anglais s'inclina pour saluer l'espagnol.

«  Je suis Mark Earnshaw, garde royal et soldat britannique. »

Levons nos verres.

12 Travaux – Gomez de Figueroa

Comte Gomez... Mark prit quelques secondes pour réfléchir. Il avait entendu ce nom. Où l'avait-il entendu ? Ce n'était pas avec ses femmes, elles ne parlaient pas de leurs autres amants et surtout pas d'un espagnol face à un anglais. Bien que Mark ne soit pas des plus virulents envers les habitants de la péninsule, les femmes qu'il fréquentait n'en savait rien et ne voulait pas mettre en colère les britanniques dont la plupart n'aimait pas la présence de ces étrangers sur leur douce terre.
Alors où ? Soit ce coquin de Gomez était un ancien adversaire de beuverie soit il avait une certaine importance. Dans le premier cas, Mark n'avait aucune raison de s'en souvenir, dans le second, il n'avait... aucune raison de s'en souvenir. Son intérêt pour le mariage de la couronne d'Angleterre avec celle de l'Espagne était moindre. Autrement dit, il s'en fichait.

Il avala goulûment la bière fraîche et en commanda une autre aussitôt. Il ne prêtait pas attention à l'espagnol mais une montée de bêtise, l'alcool certainement, lui donnait envie de l'embêter. Il se garda de le montrer et continua tranquillement la conversation :

" Bien bien. Que fait un Comte dans nos contrés Messire Gomez ? "