[Seuls les administrateurs ont le droit de voir cette image]
Printemps 1515 à Automne 1529 † Jamais de ma vie je ne pourrai oublier ou ne pas reconnaitre l'odeur du vent. Ce goût de liberté, que l’on retrouve quand on galope à travers les plaines en cheveux défaits, mêlé à celui de la mer qui se fracasse contre les hautes falaises de la côte, grande et majestueuse dans son infinité. Il y a aussi les étendues de champs à perte de vue, dans lesquels on se roule après une course folle. Le vent, c'est aussi un hurlement sourd contre les fenêtres tandis que l'on se rassemble autour de la chaleur réconfortante de la cheminée. Le bruit du parquet lustré qui grince sous les souliers vernis, et le gong de la grande horloge qui bat au rythme des secondes passées. Sans oublier les éclairs d'argent qui se reflètent sur les blasons qui ornent les murs . Je regarde alors mon père s'installer confortablement dans le lourd fauteuil et prendre entre ses doigts fins un livre pour m'en lire un extrait de sa voix chaude. Alors, comme par magie, le très sévère seigneur qui dirige ses terres d'une main de fer laisse place à l'amoureux de la langue écrite, se délectant de chaque vers comme d'un délicieux nectar. Durant mon enfance, j'ai pu observer sa gestuelle : lui qui ne perd pas de temps dans les courbettes et autres manifestations galantes du genre, prend alors un malin plaisir à changer de ton quand passent les personnages, leur moindre émotion retranscrite dans une grimace de douleur ou un pétillement dans ses grand yeux noirs. Il n'y a aucun son au monde que je n'aimerais entendre à nouveau, si ce n'est sa voix qui me berce doucement dans un demi sommeil, allongée sur le grand tapis turque ramené d'orient par ses ancêtres. C'est pour cela que j'aime l'orage : il me permettait toujours de passer un moment privilégier avec mon père, cet étranger du jour qui ne se révélait que passé une certaine heure de la nuit. Et tandis que la lourde horloge rythmait l'écoulement du temps paradoxalement suspendu par son balancement hypnotique, je souriais. Ma mère, elle, ne lisait que très rarement. Et si j'adorais l'atmosphère de la bibliothèque, j'avais encore plus de plaisir à m'adonner aux leçons qu'elle me dispensait, souvent récompensée par un ruban, un bijoux, parfois même une nouvelle tenue. Bien entendu, il n'était pas question de me gâter de trop. Mais combien d'heures pouvais-je passer, les yeux écarquillés par le plaisir, devant les étalages de soie, de broderies et de pourpre - la couleur de la royauté ? Encore aujourd'hui, je ne m'en lasse pas. L'apanage de toute femme coquette, qui redouble d'inventivité pour se façonner une silhouette unique, entre précision et légèreté, dans l'air flottait le doux parfum de fleurs de jasmin baignées dans de l'eau. Sans doute sont-ce les talents de ma mère à aimer prendre soin de soi qui ont fait de moi une femme attachée aux rituels de beauté. D'ailleurs, il n'était pas rare de voir ma mère rappeler mon père à l'ordre, lorsque celui-ci s'enfermait dans son cabinet de travail pour revoir une dernière fois les comptes. Je me cachais alors dans la cage d'escalier et je gloussais devant les nombreuses scènes de ménages, alimentées des grands gestes expressifs de Margaret Tudor et du ton détaché de Archibald Doulas, comte d'Angus. Mes parents. Ils s'aimaient, un luxe rare au sein des familles de mon rang où l'amour est souvent remplacée par l'ambition. Qu'elle soit la sœur du Roi Henry VIII, ancienne Reine d'Ecosse et l'une des femmes au destin les plus rocambolesques que l'Angleterre ait connu n'y changeait rien. Et si elle savait que j'étais destinés un jour à prendre le chemin de la Cour, elle cherchait par tout moyen à me préserver une enfance - paisible. un rien insouciante dans mon Ecosse natale. Aujourd'hui, je réalise que je jouissais alors d'un bien dont peu de jeunes filles de mon âge disposaient : une famille unie, aimante, bercée par le quotidien mais unique en son genre. Pas la moindre ombre au tableau. La coquetterie de ma mère et la curiosité de mon père me restent comme les reliquats d'un temps qui, avec le recul, me semble suspendu. Une existence comme l'on en fait plus, et j'avoue en être nostalgique. Car comme tous les beaux premiers chapitres qui placent un univers, celui-ci se brisa en l'an 1636. J'avais vingt et un ans. J'étais belle, dame de compagnie de la Reine d'Angleterre et sous la protection de mon oncle le Roi qui cherchait déjà pour moi un bon parti. Mais qui allait épouser une jeune fille, dont la réputation était sur le point d'être éclaboussée par l'ombre du scandale et de la mort ?

[Seuls les administrateurs ont le droit de voir cette image]
Automne 1529 à Eté 1539 † Un sommeil agité gainait mes sens, crispait mes muscles et faisait greloter mon corps tout entier. Je me recroquevillais alors entre les maigres chiffons qu'ils appelaient couvertures, fronçant les sourcils. Plongée dans un abime sans fin, un monde de rêves où se mêlaient le tourbillon de dîners où un jeune homme déposait un baiser mouillé sur ma main, des visages travestis aux dents longues et des yeux injectés de sang qui raillaient ma toilette. Changement de décors. Une ruelle déserte, un brouillard glacé qui s’échappe des rigoles où coule un liquide suspect. Des pas pressés derrière moi, je cours mais déjà trop tard, je trébuche. Nouvelle image. Les pleurs étouffés de ma mère à présent, le regard vide de mon père. Puis plus rien, juste un long et effroyable tunnel sans fin dans lequel je tombais. Plus vite, toujours plus vite. Je criais mais aucun son ne sortait de ma bouche. Puis, au loin, les premiers gémissements. D’abord timides, comme happés par l’infini ténèbres qui continuait de m’engloutir. Mais la peur que je ressentais se dissipait peu à peu, ma concentration restée fixe sur cette plainte qui se frayait un chemin jusqu’à moi, mutant bientôt en véritables cris de douleur. Je tendais les mains en direction de la déchirure, mais je ne voyais rien. S’amplifiant, l’agonie venait se greffer à mon cœur soudain glacé, l’étreignant jusqu’à ce que je sente les premières gouttes de sang s’épancher sur les os de ma cage thoracique. Et dans un dernier cri, je me réveillais. « AH ! » Le souffle court, la gorge sèche, je cherchais des yeux une lumière rassurante. Celle de la bougie à demi éteinte projetait un faible rayon de lumière sur le sol de pierres dallées. Passant une main glacée sur mon front tremblant, je fermais un instant les yeux. Je cauchemardais de plus en plus souvent, et la fatigue se lisait sur mon visage malgré la poudre et le phare à joue dont j’usais à profusion pour me donner un semblant de sérénité. Dehors, je distinguais le jappement d’un chien. J’ouvrais alors les yeux. Secouant la tête d’un air agacé pour chasser les noires idées de ma tête, je glissais mes pieds dans mes souliers glacés et, m’enveloppant d’un châle, délaissais mon lit. J’avais soif. Je traversais la pièce exigüe et me versait, la main encore tremblante, un peu d'eau dans un gobelet d'éteint que je bu en deux longues gorgées. Le silence de la nuit s'installa à nouveau, me permettant de retrouver mes esprits et de penser brusquement à ma mère. Que restait-il aujourd'hui d'elle, et où se trouvait-elle ? Les dernières années avant mon entrée à la Cour, le mariage de mes parents sombrait ; rongés, l'une par ses rêves de pouvoir laissés aux mains des partis pro-écossais, l'autre par ses différentes maîtresses venues lui changer les idées face à une épouse dont il craignait qu'elle ne veuille placer les intérêts anglais sur le trône. Aussi, l'annonce de leur séparation ne fut pour moi qu'une vague surprise - le Pape ayant lui-même consenti à la requête. A présent contrainte de batailler pour ce qui lui était dû, et pour ramener à la concorde deux grandes nations qu'elle avait tant aimées... qu'avait-elle à faire de sa fille, emprisonnée ? « Mylady ? » Je sursautais si fort que le gobelet que je venais de remplir à nouveau me glissa des mains dans un vacarme assourdissant. Etouffant un juron, je me retournais et mangeait les quelques mètres carrés qui me séparaient de la lucarne. Derrière la porte , ses frêles mains cachées sous des mitaines rouge vif, se tenait la vieille Ada. Ma nourrice, ma gouvernante, mon âme damnée qui avait suivi tous mes premiers pas et mon avancée à la Cour. Je laissais alors échapper un soupir de soulagement et tendais une main qui ne passerait pas les barreaux, comme pour pouvoir toucher sa peau ridée par le temps. « Tu m’as fait peur ! Je n’arrive pas à dormir. Que fais-tu ici, qui t'as laissé passé ? »Pour toute réponse, elle secoua la tête. Un silence s'installa alors entre nous ; du coin de l'œil, j'observais celle qui en l’espace de quelques mois, était devenue ma seconde mère. Depuis mon enfermement à la Tour, il n s'était écoulé un jour sans qu'elle n'use de tous les stratagèmes pour venir me voir et m'apporter les nouvelles, bien que trop souvent, elle ne disait rien mais je savais qu’elle était en peine. Après tout, c'était elle qui m'avait à maintes reprises suppliées d'arrêter les folies qui m'avaient jetées en prison. A chaque fois, j'avais catégoriquement refusé, et il semblait alors que plus jamais elle ne me ferait entendre raison. « Mylady... il est encore temps... De grâce, implorez le pardon de Sa Majesté votre oncle, et il pourrait... » Sa voix était pleine de désarroi, mais son regard se plantait dans le mien comme l'on cloua au pilori le Christ. Instantanément, je me raidis. « Tu sais que c'est impossible... et le Roi n'est pas un bon samaritain. » Ada secoua ses boucles blanches, au bord des larmes. « Pourquoi ? Pourquoi vous obstinez-vous ? » « J'ai prêté serment, Ada. Nous nous sommes promis tous deux de rester fidèles, l'un à l'autre. Rompre ce serment, ce serait me damner... » Très droite, le regard soudain lointain, je sentais que les larmes me venaient et pourtant, mes yeux restaient sec à m’en faire mal. Je fixais la vieille femme d’un regard que je voulais convaincant et perçant. Pour la faire taire. Ce qu’elle disait n’avait pas de sens, un rien insultant même. Comment osait-elle insinuer une telle trahison, moi qui était de haut rang alors qu'elle n'était que la simple fille du maraicher qui s'occupait de faire fructifier les terres de mon père ? « Je ne voulais pas vous offenser, Mylady. Mais risquer votre vie pour lui, un Howard... » « TAIS-TOI, NE ME PARLE PAS DE LUI ! Vas-t'en ! Hors de ma vue ! SORS ! » J’avais crié à m’en faire exploser les poumons. Les mains crispées en poings frappant contre la porte de ma geôle, la tête baissée, je cachais mon visage que je sentais rougir. Dehors, le vent commença à hurler. Un long moment de silence. Puis, j’entendis des pas dans le couloir, et des gardes s'emparèrent de la vieille femme. « Holà, la vieille, qu'est-ce que tu fabriques ici ? Il est formellement interdit de parler à la catin ! Allez, dehors, laisse la pleurer son traitre ! »

[Seuls les administrateurs ont le droit de voir cette image]
Eté 1539 à Hiver 1541 † L'homme de ma vie, le seul que j'ai aimé d'un amour profond, sincère et dévastateur à la fois - Thomas Howard - mourut le 31 octobre 1537, des suites d’un choléra lent et douloureux. Une mort généralement réservée aux rébus de la société, aux mécréants qui sillonnent les mauvaises rues de Londres avec leurs loques rongeant la putridité ambiante. Mais Thomas était noble, d'une grande famille et le propre cousin de la reine Anne, ma maîtresse. Si ce n'était été pour lui, j'aurais ouvertement détesté ma tante par alliance. Mais il est des choses que l'on apprend vite à la Cour, et l'un des derniers conseils de ma mère avait été : "A la Cour, ma fille, le plus important n'est pas de savoir parler mais d'apprendre à se taire." Alors je m'étais tue, ravalant déjà les premiers excès de colère contre mon royal oncle qui avait sans ménagement répudié une femme aimée du peuple et de la noblesse comme un ange descendu des cieux. Naturellement, je n'ai jamais revu Catherine d'Aragon. UC