Helga Oldenbourg

"Une guerre est juste quand elle est nécessaire." Machiavel. TON PERSONNAGE PRÉNOM & NOM ♦ Helga est son prénom, signifiant 'sainte' en germanique. Connue en Angleterre sous son nom d'épouse - Fitzwilliam - mais née Oldenbourg. AGE ♦ Trente années. DATE DE NAISSANCE ♦ Au matin du solstice d'hiver, de l'an de grâce quinze-cent vingt quatre. ORIGINE ♦ Que ceux qui l'imaginent Anglaise depuis ses épousailles aillent voir ailleurs ! Elle est Danoise, et le restera. SITUATION FAMILIALE ♦ Mariée à Arthur Fitzwilliam et mère de cinq fils : Arthur, Christian, James, Thomas, Henry. MÉTIER ♦ Princesse bâtarde du Danemark et comtesse consort de Gloucester, du moins est-ce à ce rôle là qu'on aimerait la voir se cantonner, mais la réalité est autre. GROUPE ♦ Étrangers. CRÉDITS ♦ Cassiopeia. LE JOUEUR PSEUDO ♦ Marianne. AGE ♦ 19 ans. OU AS-TU CONNU LE FORUM? ♦ Margaret Seymour me rabat les oreilles avec depuis au moins une semaine ! D'ailleurs, ne vous étonnez pas si nous adresses IP sont les mêmes, j'ai créé ce compte depuis son PC ^.^ TON AVATAR ♦ Katheryn Winnick, aka Lagertha la badass *.* VOTRE PERSONNAGE EST-IL HISTORIQUE OU FICTIF? ♦ Fictif, bien que la famille des Oldenbourg ait réellement existé. VOULEZ-VOUS ÊTRE PARRAINÉ? ♦ Nan, j'ai Maggie qui m'explique touuut !

▬ QUELLE EST VOTRE RELIGION ET QUE PENSEZ-VOUS DES CHANGEMENTS RELIGIEUX DU PAYS? ♦ Prétendez-vous connaître mon nom, vous qui parlez ? Si oui, comment pouvez-vous connaître mon nom et ignorer ma religion ? Sachez-le une bonne fois pour toutes : je suis protestante. Allez-y, dénoncez-moi, promettez moi les pires flammes éternelles de l'Enfer, tranchez-moi la gorge, faites ce que vous voulez, je n'en ai cure. Même si vous deviez me torturer des heures, des jours, des semaines, je ne renierai pas la foi de mon père. Les changements religieux ? Cette vieille peau de Mary Ière peut bien agiter les bras en tous sens, ces prélats du Pape peuvent jurer tous leurs Saints et se signer tant qu'ils veulent : la révolution est en marche. Le retour de l'Angleterre dans le giron du Pape n'est qu'un contretemps. La victoire du protestantisme est imminente, contagieuse : elle a gagné le nord de l'Europe, et d'ici peu, elle gagnera l'île, soyez-en certains. Les vainqueurs ne sont pas toujours là ou on le pense, et bientôt les catholiques ne seront rien face à la puissance protestante.

▬ QUE PENSEZ-VOUS DE LA NOUVELLE REINE D'ANGLETERRE? ♦ Oh, elle ! Cette vieille imbécile dévote, intolérante, papiste ? Que voulez-vous que je pense d'elle, grands Dieux, sinon qu'elle n'a pas sa place ici ? Ce trône n'est pas sien, ce royaume n'est pas sien non plus. L'Angleterre mérite un souverain prêt à sacrifier sa vie pour elle, et je doute fort que la Tudor soit de ses souverains là. Si elle aimait son royaume comme un souverain doit l'aimer, elle n'aurait jamais épousé ce foutu espagnol. Non contente de courir partout avec des chapelets et des litres d'eau bénite, là voilà qui soumet sa propre terre aux descendants de Charles Quint ! Et ensuite, que va-t-il se passer ? Un Habsbourg héritera du trône ? Il faudra parler espagnol à la Cour ? Eux qui prônent les flammes purificatrices avec tant de zèle feraient mieux de passer par le bûcher, cela arrangera tout le monde.

▬ QUE PENSEZ-VOUS DE JANE GREY? ♦ La grande question que je me pose en pensant à elle est comment a-t-on pu croire un seul instant que cette gamine serait apte à régner ? Il faut être stupide, ou naïf, voire les deux. C'était évident qu'elle tomberait, il n'y a guère que mon mari pour avoir cru qu'elle resterait en place.

▬ AGISSEZ-VOUS DANS L'OMBRE POUR VOTRE CAUSE OU VOTRE FOI, SI OUI QUE SERIEZ-VOUS PRÊT A FAIRE ? ♦ (répondez en 5 lignes minimum)

Don't die with a clean sword

"Quel que soit celui qui verse le sang de l'homme, par l'homme son sang sera versé." Ses doigts s'attardèrent longtemps sur la phrase, alors qu'elle la relisait une, deux, trois fois, comme pour l'imprimer en lettres de feu dans son esprit. Genèse, chapitre neuf, verset six. Elle ne savait pas pourquoi, mais ses yeux ne voulaient pas lâcher ces seize petits mots, comme si déjà, elle y voyait un sens, une signification connue d'elle seule, comme si cette simple phrase s'était adressée à elle pour changer sa vie...


"Frappe plus fort, soldat ! Et tiens ton arme à une main, tu veux ? C'est une épée, pas une hache !" L'homme aboyait si fort que le son de sa voix se répercutait contre les hauts murs du château. "Plus fort, je te dis ! Montre-moi ce que tu as dans les bras ! Aller, soldat, en avant !"
Un coup, deux, trois, dix, tous parés. La petite Helga, huit ans, tentait tant bien que mal d'atteindre l'armure de son adversaire, en vain. Tous ses efforts étaient réduits à néant en un tour de main de son maître d'armes, qui ne cessait de hurler de frapper plus fort, plus vite, plus précisément. Et la fillette, loin de baisser les bras, serrait les mâchoires et cognait plus fort, plus vite plus précisément. Jamais assez bien, mais toujours de mieux en mieux. Elle avait grandi dans un monde d'hommes, d'armes, elle était la fille d'un guerrier et n'avait jamais connu la douceur d'une mère. Des guerriers l’avaient élevée, dans la rigueur et le culte de l'effort. Helga, 'la sainte' en germanique, avait depuis longtemps assimilé l'idée qu'elle était, comme son père, une guerrière. Une Danoise, une vraie de vraie.

Naître bâtarde était pénible. Naître bâtarde de prince l'était par bien des égards, mais Helga s'en fichait bien. Sa mère, elle ne la connaîtrait jamais, emportée par une fièvre puerpérale à dix-neuf ans. Mais elle connaissait son père, Christian de Holstein, l'héritier du trône du Danemark. Elle était sa seule enfant, puisque l'épouse légitime de Christian, Anne, n'avait toujours pas réussi à donner vie. Helga était la preuve vivante de la capacité du futur souverain à procréer. Et force était de reconnaître que cette petite demoiselle ne pouvait qu'être sa fille.
Elle n'avait pas grand-chose d'une fille, d'ailleurs, sinon les longs cheveux blonds. Ses traits durs ressemblaient bien trop à ceux d'un homme, ses manières étaient jugées trop masculines. Lorsqu'elle n'était pas occupée à ferrer un cheval où à s'entraîner à l'épée, elle gardait le nez plongé dans un livre.

Fiche Hors Délai.

Coucou

Où en es-tu de ta fiche ? Tu as dépassé le temps convenue pour faire ta fiche qui est de 10 jours. As-tu besoin d'un délai ? D'un coup de main ? Je te laisse jusqu'au samedi 22 novembre pour montrer signe de vie et que tu es toujours motivé par TTB. Si besoin n'hésites pas à demander un délai supplémentaire pour continuer ta fiche. Si dans une semaine, nous n'avons aucunes nouvelles de ta part, ta fiche sera archivée et ton compte supprimé.

Merci de ta compréhension, n'hésites pas si tu as des questions à poser !
A bientôt