De mauvaises habitudes. De très mauvaises habitudes. C'était là celles qu'il avait prise depuis son exile dans les îles de la Caraïbe. Il avait abandonné la foi inébranlable qu'il avait en Dieu, avait délaissé sa vie de reclus presque monastique pour se vautrer dans le stupre et l'alcool. La bonne parole n'avait désormais plus aucun impact réel sur sa vie, et s'il fréquentait encore les bancs de l'église c'était bien plus par habitude que par réelles convictions. Il n'écoutait les sermons fait à la paroisse que d'une oreille distraite, et avait toujours ce sourire énigmatique posé sur les lèvres quand il était amené à devoir se confesser, se délectant de ces outrageux aveux fait sous le signe d'un pardon divin. Combien de Notre Père et d'Ave Maria avait-il fait semblant de réciter sous les yeux d'un saint père rédempteur ? Beaucoup. Beaucoup trop peut être.

Encore maintenant il pouvait se souvenir de ce que lui avait un jour dit le prêtre qui officiait dans la chapelle proche de sa nouvelle demeure, il pouvait se souvenir du ton plein de reproche dont il avait fait l'usage pour tenter de le remettre dans le droit chemin. « Votre fils et votre femme on était rappelé à Dieu. Vous trouvez ça injuste, vous éprouvez de la colère, mais cela devrait être un honneur que de penser que Dieu les trouvait si pure qu'il a souhaité leur retour au près de lui dans les cieux. ». A tout cela que pouvait-il répondre ? Rien. Rien si ce n'était un dégoût prévisible et hypocrite que rien ne pourrait jamais effacer.

En revanche, il avait fini par ne plus se haïr à force de fréquenter les bordels. Il s'était convaincu qu'après la fin tragique de son premier mariage et l'échec de ses secondes fiançailles, il était en droit de mener sa vie comme il l'entendait. Il s'était aussi convaincu que les pêchers capitaux n'était que des entraves inventées pour maintenir les bonnes mœurs, et des bonnes manières il n'en avait plus guerre. La preuve en était cette invitation qu'il avait reçu quelques jours plus tôt et qui l'avait mené jusqu'aux portes de cet établissement qu'il fréquentait trop souvent pour que cela passe pour un simple écart de conduite.

Un bordel. Une maison close. Un établissement peu recommandable où toute la haute société venait se vautrer dans la luxure habillée de soieries. Il y pénétrait sous les regards de quelques hommes qu'ils connaissaient par leur rangs plus que par leur nom, et qui s'étaient déjà enivrés dans les bras des catins. L'air sombre, comme à son habitude, il les saluait d'un léger mouvement de la tête avant de se rapprocher de la tenancière des lieux. « Mes hommages madame. », ajoutait-il d'une voix égale tout en lui embrassant la main avec une bienséance fort ironique. Il se tournait vers les jeunes femmes qui entourait la mère maquerelle, et croisait un regard qu'il avait déjà vu il y avait fort peu de temps. Un regard fort qui avait capté son attention lors d'une soirée royale sans pour autant que rien n'en découle.

Pas de masque, pas de robes écarlates aux volants outrageusement séduisants, mais bel et bien un visage qui ne lui était pas totalement inconnu. Il la regardait fort surpris, et quelque peu furieux de cette rencontre. C'était soudainement comme être remis face à face avec son passé, et qui plus est avec une femme qui avait préféré le fuir plutôt que de l'épouser. La garce. Néanmoins, il s'armait d'un certain savoir-vivre et serrait les dents tout en lui envoyant un regard plein de sous-entendus aussi scabreux qu'ils pouvaient être violents avant de s'esquiver pour aller se servir un verre de vin sans pour autant, jamais, la quitter du regard.

Comment avait-il pu passer à côte de sa très chère fiancée ? Et comment avait-elle pu préférer devenir une prostituée plutôt que de jouir des plaisirs d'une femme mariée ?

Des retrouvailles inattendues…Explosives.

Aiden & Lorena

Un spoil pour dire:

Il y a des années de cela, Aiden aurait pardonné. Il aurait pardonné l'erreur due à la jeunesse et à l'image d'un Dieu qu'il avait quelque peu oublié, il se serait fait miséricordieux. Seulement, cet homme là n'existe plus. Il s'est fait avalé par les tourments d'une vie faite d'autant de douleurs que de désagréments pour ne laisser qu'une enveloppe impie. Alors il ne la regarde pas, il la fixe de ses deux prunelles de jades et la juge dans chacun de ses actes. Et ses yeux qui se font scrutateurs sont le portrait d'une accusation qui se fait fondée alors qu'elle se pavane dans la foule comme la luxueuse prostituée qu'elle est devenue.

Lentement, sans la lâcher des yeux, l’assommant de mille mots et autant qu'il la fait souffrir de mille morts ravalées, il porte sa coupe pleine du nectar écarlate à ses lèvres. Il en savoure l'explosion des goûts au creux de sa bouche et se délecte du goût âcre des tanins qui viennent se déposer sur le bout de sa langue. « Regarde. Regarde ce que tu as fait de moi. », hurle ses yeux tandis qu'ils se posent sur la silhouette qui déjà se dérobe. Elle emporte sur son sillage les volutes de ses soieries, et se fait orientale là où dans son sang ne coule que l’ibère.

L'excuse frôle ses lèvres et la courbe de son corps se plie dans une politesse insistante mais jamais ses yeux ne quittent cette tentation contrite qui le pousse à vouloir la rattraper. Exquise course poursuite au travers de ces couloirs rendus déserts par la fête qui se joue un peu plus bas. Les pas cessent leur course. La clé tourne dans la serrure. La porte claque. Trop tard. Trop tard pour fuir car déjà le loup furieux est aux trousses de la biche effarouchée. Et la main gantée de cuir se referme sur la poignée de porcelaine, elle tourne comme la roue des fortunes annonçant une fin proche. Il est temps. Temps de prier et de demander la rédemption. Il est temps de supplier pour obtenir effrontément un ultime pardon.

Le visage de Aiden est fermé, et comme démuni d'une quelconque douceur à l'égard de la douce biche touchée en plein cœur qui s'est couchée à ses pieds. Elle tremble de peur. Elle a raison d'avoir peur, mais il est trop tard. « Bonjour. », lui dit-il d'une voix qui se veut enjôleuse qui ne trompe pourtant personne. La fureur lui fait bouillir les sangs alors qu'il arrache la clé de la porte qu'il vient d'ouvrir pour la verrouiller sur son passage. « Quelle vilaine petite catin. », l’intonation est toujours la même mais les mots se font plus violents dans leur langue maternelle, les « r » roule sur sa langue et redonne à ses propos une saveur d’antan.

Enfin il détourne le regard tout en enfouissant la clé de la chambre dans sa poche, et il s'avance dans la pièce en examinant le moindre des bibelots au milieu des voilages qui habilles le stupre. « Je pensais qu'en me fuyant vous iriez trouver une meilleure vie, mais je ne vous savez pas aussi avide de luxure. Si cela avait été le cas, croyez moi, je vous aurais salie autant de fois que vous l'auriez souhaité en dehors des sacrements du mariage. », et avec une douceur contrastant avec ses mots, il vient s'accroupir à ses côtés pour mieux venir caresser la courbe de son visage. « J’espère au moins que vous en avez profiter, car le temps de votre petit rêve s'achève. », murmure-t-il dans un sourire carnassier.