Mai 1558.
Encore un long dimanche passé à débiter des paroles latines devant une assemblée de croyants qui n’y comprenait strictement rien. La messe terminée, à la sortie de l’église, le prétendu Clinton Ashby avait salué les fidèles un par un. Il n’aspirait pourtant qu’à retirer cette soutane blanche et à retourner à ses véritables occupations. La première année de sa présence en Angleterre en tant que prêtre catholique avait été la plus dure car il avait du passer plus de temps à jouer son rôle qu’à être lui-même. Mais depuis exactement deux ans, les choses avaient changés. Il passait énormément de temps en compagnie de sa soit-disant sœur, qui n’était autre qu’Antanasya Cavendish, avec qui il pouvait donc faire tomber le masque sans que cela n’attire les soupçons de personne ou que son absence en d’autres endroits semble suspecte.

Après le départ de son auditoire complet, Théodore s’apprêtait à rejoindre les pièces cachées au public de l’église pour se débarrasser de cette soutane encombrante. Il remarqua alors que la porte ouverte aux visiteurs du confessionnal était fermée. Quelqu’un s’y trouvait. L’allemand aurait volontiers soupiré de fatigue mais dans cette église plongée dans le silence, l’écho aurait pu lui trahir.

Encore quelques minutes à jouer son rôle, puis il pourrait rentrer. Théodore entra dans le confessionnal, s’assit et referma la porte. Il enclencha ensuite le mécanisme de la petite fenêtre coulissante qui permit à son interlocuteur potentiel de comprendre qu’il y avait maintenant quelqu’un pour l’écouter et se mit dans une position de prière, le menton posé sur ses pouces, les mains jointes.

Plutôt que d’entendre la traditionnelle phrase « Pardonnez moi mon père car j’ai pêché », à laquelle Théodore s’était déjà préparé à répondre, comme toujours, c’est une étrange déclaration que l’allemand entendit.

« J'suis de retour en ville. Tu finis quand tes âneries qu'on puisse discuter ? »
Le faux prêtre releva la tête. Si la voix était familière, les zones éclairées qu’il pouvait voir du visage de son interlocuteur ne lui permettait pas de le reconnaître. Théodore ne répondit pas. Il préférait être certain de la personne à qui il s’adressait avant de risquer de se compromettre. Il sortit du confessionnal et ni une, ni deux, alla ouvrir l’autre porte. La lumière inonda alors le confessionnal qui s’ouvrait sur une église complètement vide.

Devant ce qu’il y découvrit, le faux prêtre haussa les sourcils. Il se trouvait devant un jeune homme aux cheveux longs vêtu à la mode ottomane, si colorée. Théodore reconnut le jeune garçon davantage à son sourire impétueux qu’à son apparence. L’allemand se souvenait de lui plus jeune, les cheveux courts et la barbe en moins. Mais son petit air de fonceur irréfléchi, ce qu’il était bel et bien à l’époque, était toujours le même.

« Oliver… », dit Théodore. Il esquissa ensuite un sourire. Il était heureux de revoir ce jeune garçon, même s’il aurait préféré que celui-ci lui annonce la destination vers laquelle il prenait les voiles lorsqu’il s’en était allé sans un mot. Théodore ne pouvait pas lui en vouloir, après tout. Tout le monde ne pouvait pas supporter de vivre dans la peau d’un Clinton Ashby comme il le faisait.
« J'allais te dire que tu es habillé bien étrangement, mais tu risquerais de me retourner le compliment, n’est ce pas ? », plaisanta-t-il, souriant. Il recula de sorte à laisser l’espace nécessaire à Oliver pour sortir. Après quoi, tout naturellement, c’est par une accolade brève mais amicale que les deux hommes se saluèrent. « Où étais tu parti ? », demanda ensuite Théodore, ayant toutefois une idée assez originale de la réponse. Il avança vers l’autel et invita Oliver à le suivre.