Du rhum aux mots.

Caserne.

Le soldat venait de rentrer de son séjour chez ses parents. Ils avaient encore essayé de lui présenter une idiote au visage triste comme la mort. Les yeux tombants, le sourcil fainéant, la moue boudeuse. En poussant la lourde porte de la caserne, Mark en y pensant soupira. Même s'il avait été ivre à en mourir il n'aurait pu lui lever le jupon. Quelle était cette manie de lui présenter des femmes qu'il ne voulait même pas mettre dans son lit. Pourtant il était loin d'être difficile. Il savait se faire aimer et aimer en retour. La dernière petite était vraiment mignonne. Sa vertu lui avait été vanté et il ne lui fut pas compliqué de constater qu'il n'en était rien.
Il traversa le long corridor qui menait à la salle principale. Bien que le ménage fut établi par tour et que chacun se devait de respecter cette consigne, l'odeur de mâle et de cuir bon marché persistait. Il tourna avant la salle principale dans un dortoir qu'il partageait avec quelques uns des plus sérieux soldats (dont un qui dormait déjà à entendre sa lourde respiration) et fouilla dans son sac de toile à la recherche de...
Voilà ! Il fit un grand sourire satisfait. Une bouteille de rhum ! Une vraie ! Pas la chaude pisse sucrée qu'on vous fait boire dans les mauvais bordels ! Une connaissance qui venait quelques fois boire avec lui à chaque nouvelle lune lui en rapportait une de ses voyages. Mark n'eut pu dire s'il était contrebandier, pirate ou simple marchant. Il n'avait certes pas envie d'en savoir plus tant que cet homme pouvait lui porter d'autres bouteilles comme cela.
Ravi d'avoir pu la conserver à l'abri des plus envieux, il se dirigea dans la pièce principale en quête d'un gobelet d'un bol. Autrefois, il l'aurait caché sous son manteau. Mais il n'était plus le bleu d'autrefois. Il marcha, fier, la tête haute et la bouteille branlante à la main. Il croisa un autre garde, qui revenait d'une auberge. Il était encore défroqué. Mark rit de bon cœur :

« Crois-tu qu'on pisse comme on couche ? Lace-moi ça ou tu finiras par la perdre. Il va faire froid cette nuit ! »

Honteux, le soldat s’exécuta. Mark Earnshaw prit un bol et s'installa à table. Il ôta son lourd manteau et le jeta sur le bois. Il portait un haut noir aux fines broderies or, à l'espagnole, que sa mère avait insisté à lui voir porter. Les Earnshaw se devait de montrer l'exemple. Il n'avait pas un titre de noblesse mais avait un nom prestigieux, et honorable. Blablabla. Mark n'avait cure de ce qu'il portait, mais il faisait confiance à sa mère pour ce qui pouvait mettre en valeur son corps musclé. Afin de rompre la monotonie du souvenir qui allait s'en suivre, il se servit une rasade de rhum et la bu tout de go. Le liquide épais lui brûlât la gorge et se logea en son intérieur pour réchauffer tout son corps. Si l'amour pouvait porter un nom, ce serait certainement celui-ci. Loin d'avoir ce genre de pensée, Mark en avait l'intime sentiment. Une imperceptible poésie de l'alcool. Un homme qui aime boire, en somme. Il alla se resservir quand il entendit un bruit derrière lui. Il pivota sur son tabouret de bois mal construit et jaugea le nouvel arrivant.

« Ha ! C'est une soirée comme je les aime ! Il ne manquait plus que toi ! »

Mark arborait son plus franc sourire. Il était sincèrement heureux de voir son ami. Depuis combien de temps ne l'avait-il pas vu ? Arthur était comme un frère pour lui. Ils s'étaient rencontré quand Mark avait été promu. Depuis, ils ne se quittaient presque plus et c'était son meilleur compagnon. De jeu, de boisson et de longues discussions. Arthur avait en lui une once de secret qui ne déplaisait par à Mark, lui qui avait toujours eu un chemin tracé, un avenir construit et pas la moindre surprise. Il n'avait jamais demandé à Arthur d'où lui venait ce vent de mystère et malgré leur proximité, il ne désirait pas en savoir plus. Leur amitié lui convenait. Arthur de l'asticotait pas avec ses dames, lui ne le faisait avec rien d'autre.
Son plaisir était donc décuplé d'avoir pu ouvrir une bonne bouteille au bon moment. Il tira un second tabouret à côté de lui.

Du rhum aux mots.

Caserne.

Les deux soldats se portaient une sincère affection. Il n'avait eu que très peu de différent qui s'était vite régler par une accolade de franche camaraderie. Une fois, Arthur avait prévenu Mark au sujet de la princesse Elizabeth Tudor. Ce fut vain. Ce dernier ne portait aucune attention aux affaires politiques et si il considérait comme il le devait les protestants comme des hérétiques, il n'avait aucune ferveur dans sa foi. Sa religion était sa religion. Aucune réflexion idéologique n'avait fleurit en lui. Disons qu'il était anglais avant d'être catholique. Son esprit ne posait aucun dilemme de ce genre mais admettons qu'il ait à défendre un anglais protestant contre un espagnol catholique, son cœur irait vers un compatriote avant de réfléchir aux accords de la couronne.
C'est ainsi que vivait Mark Earnshaw. Sa réputation de guerrier le précédait et il la méritait. Dire s'il pouvait être facilement manipulable ou influençable était difficile. Il n'avait aucun rôle à jouer dans l’échiquier politique (du moins le croyait-il) et ne servait les intérêts de la couronne que par tradition. De ce fait, il était considéré par ses supérieurs comme un être d'extrême loyauté et bien loin des tentatives de corruptions qu'on pouvait exercer sur lui. Toutes tentatives étaient effectivement vaines. Quand son ami Arthur avait voulu le mettre en garde, ce n'était donc pas par sottise ou entêtement qu'il avait chassé ses injonctions de sa mémoire mais bien par abstraction totale de la sphère politique qui l'entourait.

Un jour, une de ses conquêtes lui avait parlé de son ignorance du monde. Elle l'avait charrié et l'avait traité de sot. Elle ne comprenait pas qu'un homme aussi bien placé dans le monde pouvait ignorer les avantages qu'on pourrait tirer des rencontres et de l'ascension sociale. Mark avait simplement haussé des épaules. Il n'était pas tenté par une quelconque augmentation de privilèges. Il était né dans une famille aisée, avait grandi confortablement et faisait ce qu'il aimait. Seul les femmes et le combat lui plaisaient. Le reste il le laissait à l'ennui des salons. Voilà tout. Loin de penser qu'il aurait pu, par son désintérêt, mettre en péril ce qu'il aimait le plus en ce bas monde...

« Mark ! Cela fait bien longtemps que je ne t'aie pas vu ici ! Comment vas tu mon ami ?  Tu as sans doute plein de choses à me raconter...»

Mark lui sourit avec une franchise délicieuse. Un de ces sourires que les femmes aimaient mais qu'elles ne voyaient jamais sur son visage d'amant. Il le réservait à ses amis sincères et sa famille aussi quelques fois. A son frère avant. Il y a bien longtemps.

«  Nous avons tous deux des choses à nous raconter ! Mais pas sans un verre ! Viens donc t’asseoir avec moi ! J'ai récupéré un petit quelque chose qui risque de te plaire. »

Et Mark lui montra la bouteille de rhum qui ressemblait à un flacon trop large rempli de mélasse. Délicieuse en somme. Il tapota sur le siège à côté de lui et fit un signe de tête expressif. Il alla chercher un second récipient pour l'alcool. Il servit son ami sans qu'il le lui demande et sans lui-même lui demander.
Il avait envie de lui parler de toutes ces choses exquises que font les femmes quand elles sont bien nées. Mais... Une autre histoire courait sur les lèvres de ses compagnons d'armes, comme des femmes quand l'une d'elle va se marier, les hommes aimaient à parler de ceux qui étaient tomber dans le piège de l'amour. Mark ne savait pas si cette information était réelle ou si elle était inventée. Une chose était certaine : où les femmes sont des professionnelles des potins et des chuchotements, les hommes n'ont rien à leur envier. Surtout les soldats ! Comme disait la petite courtisane qu'il prisait au Red Lantern : « Vous les soldats êtes pires que des chiffonnières ! ». C'était tellement vrai que Mark n'avait rien répondu. Un simple sourire entendu.

« Bois donc un coup, nous parlerons de ce qui brûle ton cœur après l'avoir réchauffé. »
Il espérait que ce sous-entendu soit assez explicite pour qu'il n'ait pas à poser des questions à son ami. Mark n'était pas assez jeune pour croire qu'un homme n'aimait pas parler de sa douce. Les hommes sont intarissables au sujet des femmes. Il n'est pas thème plus abordé avec autant d'éloquence. C'est là certainement l'art de l'amour : savoir parler des femmes avant de parler de nous.

Du rhum aux mots.

Caserne.



« Toi et le rhum... Presque pire qu'un pirate ! »

Mark s'en amusa. Les pirates et lui partageait les mêmes passions : le rhum et les femmes. A l'exception de l'or que Mark avait pu avoir avant même de songer à en gagner. C'était le revers de la médaille, il aurait pu voir l'intérieur des cellules et croiser le fer avec un soldat. Cette pensée le fit sourire. Il avait toujours été attiré par le danger de l’illégalité.
Il but une gorgée en écoutant son ami.
Un mariage...
Une femme...
Constance...
Il sut mettre un visage sur ce nom. Elle était belle, et douce certainement. Elle ferait une bonne femme pour Arthur, il en était certain. Rien à redire. Oui, il n'avait rien à dire de plus. En levant les yeux vers son frère, Mark put lire tout l'amour qu'il éprouvait. Les yeux qui brillent, la bouche pleine de toutes ses phrases que les amoureux créent pour leur amante. Mark sourit.

« Félicitations Arthur ! Elle est assurément très jolie et te rendra heureux. Bien qu'en te voyant aussi béat je doute que tu puisses atteindre une joie plus grande. » Il rit. « Je ne pensais pas te voir m'annoncer une si bonne nouvelle, j'aurais prévu un vin français si je l'avais su plus tôt ! »

Mark n'avait pas envie de le mettre en garde sur les dangers du mariage et de l'amour. Il n'avait pas envie de lui parler de tout ce qu'il allait rater. Il n'avait pas envie de ternir ce voile clair de prévisions sinistres d'un célibataire endurci.
Un mariage.

« Et quand vas-tu te marier ? »

« Le mariage devrait avoir lieu en mai. Tu y es bien sûr invité, je tiens à ce que tu viennes. Et... j'aurais besoin d'un témoin. »

Mark avala de travers sa lampée de rhum. Il toussa une seconde. En mai. C'est très vite arrivé. Le soldat jaugea son ami et son sourire permanent. Oui. Il était tellement heureux, il ne l'avait jamais vu si heureux depuis... L'avait-il déjà vu si heureux ? C'était un réel plaisir. Il termina son verre et se resservit après avoir ajouté un peu de rhum dans la chope de son ami.

« Arthur, tu peux compter sur moi. Pour la présence et l'honneur que tu me fais d'être ton témoin. Je ne raterai pour rien au monde l'avantage d'être témoin à un mariage pour lever des filles ! »

Il rit. Mark ne savait pas vraiment gérer les honneurs et les compliments. Ni les élans d'affection. Il aurait aimé prendre dans ses bras son ami et lui montrer sa gratitude et sa franche amitié par des gestes et des mots plus adéquats. Son mal aise, il le cachait derrière des plaisanteries et un verre qui masquait ses sentiments. Malgré tout, il soutint le regard d'Arthur en espérant qu'il put lire en lui l'amitié qu'il éprouvait et son affection.

Du rhum aux mots.

Caserne.

Mark rit lorsque son ami releva sa boutade. Il ne pensait guère au mariage... Ce qui n'était malheureusement pas le cas de sa mère qui l'asticotait à chaque visite, scrutant l'apparition de ses cheveux gris, un pli de plus au coin de l'oeil ou tout autre détail qui pouvait l'aider à le sermonner sur son âge avancé. Trop avancé, certainement, pour vivre une vie de célibataire.
Il continua de rire lorsque Arthur blagua sur la venue du capitaine et de quelques gardes pour assurer la sécurité. Puis il reprit son sérieux quand il parla de Constance. Quel joli nom, pensa Mark.

" Je le serai aussi mon ami. Elle doit sans doute être très dou..." Mais il se coupa. La bouche un peu ouverte, les sourcils se haussant légèrement. Jane-Ann ?

Il était certain de n'avoir jamais entendu parlé d'une Jane-Ann. Il réfléchit rapidement à cette annonce. qui pouvait être cette fille ? Certainement pas son enfant, il ne lui aurait jamais caché une telle nouvelle. Bien qu'il lui reconnaissait un certain talent pour les mystères, il croyait fort en son amitié et ne pensait pas le moins du monde qu'il put lui cacher quelque chose.
Il n'eut pas le temps de poser des questions, Arthur lui expliqua tout. La pupille de sa future femme. Sa future pupille par la même occasion. Un mariage, une enfant. Il allait avoir ce dont tout homme... ou presque rêve. Une famille aimante. Il parlait même de plusieurs enfants. De futurs enfants. Mark sentit la tête lui tourner. Il regarda son verre de rhum et s'obligea à penser que ce vertige était dû à l'alcool qui coulait dans ses veines. Mais non. Il n'avait pas bu assez pour ce sentir ivre. C'était un sentiment mêlé. D'envie et d'incompréhension.

" Tu tiens déjà le discours d'un bon père. Je suis certain que tu sauras être juste envers ta pupille et faire de ton mieux pour ne pas la mettre à mal quand tes enfants seront là... "

Mark reprit ses esprits. Il sourit à son ami et lui serra le bras.

" Je suis heureux pour toi Arthur. Je ne suis peut être pas un exemple de tenue et de réussite convenable mais je t'accompagnerai aussi longtemps que notre amitié sera à travers ce qui fera ta vie d'homme. Je serai fier d'être un oncle pour tes enfants et un frère pour ta femme. Et si elle a une sœur... "

Le soldat rit de bon cœur. Il était heureux, réellement. Son ami portait un air réjouit qui ne s'effaçait pas. C'était contaminant. Arthur reprit ce même ton d'humour et lui demanda s'il avait des choses à raconter. De nouvelles couches à défaire.

" Et bien mon ami... Les temps sont durs. J'ajoute quelques conquêtes mais mes missions ne me permettent jamais d'établir mon camp à Londres. Je suis toujours ailleurs. Ou trop occupé à refuser les rencontres qu'organise ma mère."