Emmitouflée dans une épaisse fourrure que lui avait offert un de ces galants, Louise avançait à pas rapides dans la neige. Son souffle se perdait en fumée blanche et sa peau était glaciale. Elle sentait ses joues rosir au fur et à mesure de sa marche. Il gelait ferme en cette journée de décembre 1553. Contrairement aux autres femmes de la cour qui poussaient des piaillements dès qu'il fallait faire trois pas dans la cour et qui s'agglutinaient autour des cheminées dans l'espoir de réchauffer leurs membres non recouverts de tissu (Louise ne pouvait s'empêcher de lever les yeux au ciel en voyant les décolletés que certaines portaient avec stupidité en cette saison), la Française n'avait peur ni de l'effort physique ni de l'hiver contrairement à ce qu'on aurait pu penser en voyant son pays d'origine. L'Angleterre était un pays qui avait des hiver parfois moins rude que ceux d'en France. On avait bien tenté de la convaincre de ne pas sortir dans le froid. Mais elle avait tenu à sortir et la jolie française est d'un naturel parfaitement buté.
Louise errait sans but précis dans les jardins. Le regard erratique et complétement vide. Un vide pire qu'un trou noir, il aspirait la moindre étincelle de vie dans ses yeux pers. Il est rare de voir pareilles prunelles et la vérité, c'est que n'importe qui aimerait éviter de voir ces yeux durs. La douleur d'une mère séparait de ses enfants, exilée dans un pays lointain et sans réel certitude de retour. Le pire pour elle, c'est qu'elle ne savait ni quand elle reviendrait et surtout la joie que lui procurait ce pays en vérité. Louise était une française dans l'âme, mais elle ne regrettait que deux choses. Ses enfants et le toucher du sol qui l'a vu naître. Même si sa mère n'est qu'une garce sans scrupule. Ses pas la menèrent dans un lieu plus isolé.

Connaissant la dame d'Anet, ça aurait presque pu paraître logique. Ses raisons n'étaient jamais clairs et elle avait peut-être un intérêt à traîner jusqu'au fin fond des bois à l'aube. Elle s'arrêta une fois arriver dans un petit bosquet. Ses paupières se levèrent légèrement avant de se papillonnaient puis pour s'ouvrir au monde. Elle ne connaissait pas le lieu. Loin de son cocon rassurant et des bras de son amant, elle se sentait pourtant bien. Elle avait toujours aimé les petits bosquets et surtout, elle adorait la neige. Même si le vent glacial commençait à transformer ces mains en glace. Elle resserra sa mante.

La jeune femme fixait dehors un point vide. Le soleil qui commençait à être haut dans le ciel la ramena à ses obligations. La jolie poupée allait pourvoir reprendre le jeu macabre. Louise se glissait comme un fantôme dans la forêt. Tous ses sens en alerte, elle avançait avec circonscription dans l'espoir de ne croiser personne. Peu de gens sortaient à une heure pareille. Apparemment, quelqu'un était décidé à gâcher cette aube, tout d'abord par une comptine, chantait d'une voix de fausset. Non ! Quand on ne sait pas chanter, on s'abstient de détruire la beauté d'un lever de soleil hivernal. La duchesse se dirigea d'un pas décidé vers la "chanteuse" afin qu'elle se taise un peu.
« Ah Isabelle ! A votre chant, je vois que vous vous portez bien.»
Un sourire hypocrite, une remarque à la limite de la bienséance. Les deux femmes ne se supportent pas. Elles auraient pu être amies. Mais la France et le Saint-Empire Germanique ? Amies ? Les mauvaises langues diraient que la française est bien ami avec le fils de Charles Quint. Même après ça. La fidèle et bigote Isabelle est l'opposé de la frivole française. Chacune de leur rencontre est rythmé par des piques et des pièges. Que la plus sournoise gagne.