❧ Event n°14

l'Angleterre à genoux.

Le soleil caressait mon visage - cela faisait si longtemps. Avec l’aide d’Annabeth, je descendis du carrosse. C’était l’une de mes premières sorties. Elle m’avait dit pour les exécutions et pour ma Rosemary. Après ma chute dans le lac, j’étais tombée gravement malade. La mort m’avait tendue les bras. Je les avais saisis. Elle n’avait pas voulu de moi. Le docteur avait été formel, il me fallait beaucoup du repos. Beaucoup de repos. Je me sentais inutile, couchée à longueur de journée alors qu’au dehors l’Angleterre s’est embrasée et je n’ai pas été là pour voir ça. On m’avait accordée le droit de sortir, d’aller à la messe alors j’avais sauté sur l’occasion. Des cheveux bouclés tombés en cascade sur mes épaules, un peu surélevés, vêtue de noir - quelque chose avait changé chez moi, et cela se voyait. Je marchais aux côtés d’Annabeth qui avait bien voulu m’accompagner. Mon époux était absent et ma santé avait retardé un peu plus la naissance d’un éventuel enfant...

Cette force dont je faisais preuve avait toujours était un leurre, un sourire pour cacher un malaise. Une force pour cacher une faiblesse. Je me sentais faible et je me detestais ainsi. Il n’y avait pas de place pour les faibles dans notre monde et surtout pas en ce moment, en Angleterre où la Reine a débuté une épuration protestante. Un coursier avait fait porter une lettre à ma soeur pour prendre de ses nouvelles, tous les jours j’avais une pensée pour elle. Elle pouvait faire croire sa fidélité à qui voudrait bien la croire, je n’avais aucune preuve mais elle ne me l’a faisait pas à moi... Je connaissais ma soeur et elle devait être liée de près ou de loin à tout ceci. Je prierai pour elle et sa famille.


Annabeth avait été adorable de rester à mon chevet et de veiller sur moi pendant ces longs mois de convalescence. A l’heure où les Protestants devaient se convertir pour ne pas mourir. Mon coeur basculait - ancienne protestante, je ressentais un besoin de revenir à mes racines. La conversion m’avait sauvée de bien des problèmes. L’amour du risque. Ou une idée née d’hallucinations dans les heures d’agonie. Avec Annabeth, on entrait dans l’Abbaye de Westminster. Nous étions dans les premières, je ne voulais pas arriver et que l’entrée soit trop encombrée. On s’assit tranquillement, attendant en silence que l’office débute.

Je ne savais pas quoi penser des agissements de la Reine, je n’étais pas certaine que ce soit la solution la plus appropriée pour endiguer le protestantisme. Mon coeur appartenait encore à cette religion et rien qu’à l’idée de voir une partie de ma famille sur un buché me soulevait le coeur. Nous avions eu de nombreux différents que j’espérais enterrer. Ce n’était pas pour autant qu’ils méritaient une telle mort. De dos à l’entrée, je regardais les personnes s’installaient. Je me demandais bien qui allaient être présent en ces temps de crises... Les Protestants, oseraient-ils se montrer ? Les fervents catholiques ne pourraient rater cette occasion pour rien au monde...

L’Angleterre à genoux

Feat. Beaucoup de monde

Maman, je ne veux pas y aller...

Je ne veux pas non plus, Mary. Mais je crains que nous n'ayons pas le choix.

Mais pourquoi ?

Parce que lorsque la Reine requiert ta présence, tu vas là où tu es demandée. Même si tu n'en a pas la moindre envie.

Mes enfants ont encore tant à apprendre de ce monde dur et cruel... Je me demande parfois s'ils seront assez forts pour vivre, ou même pour survivre. Après tout, avec Francis, nous avons toujours fait notre possible pour les garder à l'écart de cette Cour qui m'effraie : était-ce le bon choix, en définitive ? Je me pose l'infernale question tous les jours depuis que j'y dû revenir à Londres, sans mon mari. Il est désormais en exil, dans ce lointain Empire Germanique où les hivers sont paraît-il encore plus froids qu'ici.
Je n'ose jamais le lui écrire mais il me manque terriblement. Sa force tranquille, son attitude toujours calme et conciliante, sa façon de me regarder comme si j'étais la plus belle chose qui lui soit jamais arrivée... Je regrette tant aujourd'hui de ne pas l'avoir accompagné ! C'était mon devoir d'épouse, mon devoir de femme : mais s'il y a une chose que je place encore par-dessus cela, c'est mon frère. C'est pour lui, ainsi que pour ma tendre cousine Elizabeth que je n'ai pas suivi mon époux dans les contrées où règne Charles Quint.

Cette famille, si elle est cadeau de Notre Seigneur que je remercie chaque jour pour ce présent inestimable, elle peut aussi se révéler le pire des pièges. La preuve en est faite en ce jour de messe, pour laquelle ma cousine Mary a requis ma présence. Et puisque je dois y aller, j'ai choisi cette occasion pour faire découvrir à mes aînés le monde des courtisans, des intrigues et des redoutables souverains. Pensant que le cadre ecclésiastique rendrait les choses plus faciles à assimiler : je ne suis pas encore prête (mais le serai-je un jour ?) à laisser mes enfants affronter la violence cachée, la sournoiserie et les complots qui forment l'âme et le ciment de cette odieuse communauté.

J'ai donc demandé à Mary, qui fera très bientôt son entrée officielle à la Cour, mais aussi à Henry, Lettice et William, mes plus grands après elle, de m'accompagner à la messe. Celle-ci sera dite à Westminster : comme tout ce que Mary fait depuis son couronnement, il faut que cela se passe dans le luxe et l'opulence. Sans doute se venge-t-elle ainsi des années durant lesquelles son propre père lui a imposé de se mettre dans l'ombre de ses épouses, puis de ses autres enfants. Est-il pour autant nécessaire de me convier à cette réunion de famille dont j'aurais préféré me passer ?


Il n'est plus question de marche arrière, maintenant. Les enfants sont fin prêts, et je le suis aussi. Mes robes peinent désormais à cacher mon état : après tout, je suis maintenant à trois mois du terme. Ce sera mon onzième enfant, et j'espère de toute mon âme que ce sera une petite fille. Je pense lui donner le prénom de ma défunte marraine Anne Boleyn, et tant pis pour ce qu'en pensera Mary ! Dans ce domaine, elle n'a pas son mot à dire.

Je vérifie une dernière fois que la gouvernante a bien tous les enfants en main, avant de prendre le chemin de l'abbaye. Celle-ci est située au cœur de Londres, mais nous n'en sommes pas trop loin : notre habitation londonienne des beaux quartiers est l'une des seules choses que le sort m'a laissées.
Alors que nous prenons une rue plus étroite et moins passante, je remarque soudain à quel point Henry, mon deuxième enfant, ressemble à son père. Ils ont la même démarche, le même port de tête, la même façon de balancer leurs bras en avant comme s'ils devaient prendre un quelconque élan pour se projeter dans la vie. Les larmes me montent aux yeux, et je sens une main menue se glisser dans la mienne. William, bien sûr. Mon second fils a un don pour remarquer les changements d'humeur et les états d'âme des personnes qui l'entourent, et son emprise me ramène peu à peu à la raison.
Pleurer est un signe de faiblesse : ne verse jamais de larmes pour un homme, et évite de le faire devant une femme. L'espace d'un instant, Anne se tient devant moi, et je ne suis plus qu'une petite fille qui écoute attentivement les paroles de sa marraine adorée.

Cette même marraine qui m'a transmis sa foi, et qui est morte assassinée (car pour moi, cela relevait de l'assassinat) sur ordre du Roi... Et aujourd'hui encore, pour cette même foi, nous nous déchirons : le mois dernier, Londres s'était embrasée de plusieurs bûchés, et Mary avait, disait-on, personnellement assisté à la mort effroyable de ceux qu'elle considérait comme des hérétiques. Ce jour n'est pour elle qu'une occasion de plus de prouver son intolérance, mais aussi sa peur. Je la connais assez pour affirmer cela : Mary Tudor a toujours été persuadée que la meilleure défense était l'attaque, et depuis son couronnement, elle attaquait sans relâche.

Malgré tous les griefs que je peux nourrir contre les Tudor, et contre Mary en particulier, j'assisterai à cette messe. Cela pourrait sembler contradictoire, mais je ne le fais pas pour moi, ni pour une récompense quelconque : je le fais pour mettre ma famille à l'abri. Peut-être que si Mary me voit dans Westminster, accompagnée de mes filles et fils, elle pensera que nous avons rejeté la foi de nos parents... Je l'espère vivement, car je ne dispose pas de beaucoup d'autres moyens de nous protéger.


Je pénètre dans le bâtiment, mes enfants groupés derrière moi, et je resserre vivement ma main su celle de William. Lettice, impressionnée, tâche de n'en rien laisser voir, et imite instinctivement Mary, qui de son côté dévore du regard les tenues des dames. J'aperçois en me retournant une femme enceinte, comme moi, mais qui semble sur ce point plus avancée. Je fais signe aux enfants de s'asseoir et de nous garder quelques places, et je me dirige vers la ravissante femme blonde qui se tient timidement devant l'entrée (Joane).
Elle semble attendre quelque chose, je ne sais trop quoi, aussi je prends mon temps pour m'approcher d'elle et lui adresser la parole.

Sa robe est cachée sous une pelisse d'hiver, mais je vois d'ici qu'elle paraît plus neuve que la mienne. En même temps, ce n'est guère la première fois que je mets cette tenue, faute de pouvoir en acheter des nouvelles... Elle me sied néanmoins, et elle me permet également de me fondre dans la foule, grâce à sa couleur ambrée et discrète à la fois. Mais trêve de frivolités, cette dame est définitivement seule. Me glissant à ses côtés, je prends la parole d'une voix douce : je ne peux m'empêcher de me reconnaître dans chaque mère que je croise.

Madame, ne souhaiteriez-vous pas entrer ? Je crois que nous devrions parvenir à vous trouver un siège confortable, tout le monde n'est pas arrivé encore... Et si vous attendez trop, vous devrez rester debout, je ne peux vous conseiller cela.

Je lui souris en regardant respectivement son ventre puis le mien, comme pour souligner cette maternité qui nous unit.

L’Angleterre à genoux

Le soleil brillait haut dans le ciel dégagé, loin au-dessus de la majestueuse abbaye de Westminster. Cependant, le froid persistait sur la ville, et dans le cœur des protestants. Nous devions tous jouer un rôle désormais, celui des bons convertis, fidèles sujets de Sa Majesté Obéissez-Ou-Je-Vous-Envoie-Au-Bûcher. Les feux étaient à peine éteints que déjà une nouvelle pénitence se profilait à l'horizon. Chaque nouveau jour apportait son lot de mauvaises nouvelles, de frères convertis de force ou massacrés de façon horrible. Et chaque nouveau jour qui passait voyait grandir en moi la flamme de la rébellion. J'en avais assez de voir mourir des gens de ma religion sans pouvoir rien y faire : je voulais crier à la face du monde que ces meurtres étaient injustes, et qu'ils ne resteraient pas impunis, mais que pouvais-je faire réellement ?
Je n'étais qu'une jeune fille de 25 ans, qui aurait mieux fait de se chercher activement un époux parmi les bons catholiques de la Cour ; une héritière dont on attendait qu'elle se taise et fasse de beaux enfants à son mari ; une fille même pas femme, sans autre soutien que celui de sa protectrice, que la moitié des courtisans exécraient... Loin de ma famille, ne disposant d'aucun allié, je n'irais pas loin dans ma révolte. Les bonnes intentions ne suffisaient pas, je le savais pertinemment.
Et cependant, à chaque pas qui me rapprochait de l'imposant édifice, je me voyais y mettre le feu, transformer tous ces pourris catholiques en cendres, comme la Reine avait brûlé Lawrence Saunders devant nos yeux. Il avait été un temps où j'avais souhaité vivre en paix avec les adorateurs de Rome, mais ce temps était aujourd'hui révolu. Ma tolérance n'était désormais plus qu'un vague souvenir, relégué avec les heureuses mémoires de mon enfance, loin dans les limbes de l'oubli.

Et pourtant, je n'allais pas mettre le feu à Westminster. Non, j'allais comme tant d'autres y assister à la messe dominicale, comme la demoiselle obéissante que j'étais. Il me fallait mettre à l'épreuve des semaines entières de lectures latines et de prières maintes fois répétées : ma tutrice avait exigé que je sache ma messe en latin, et ce jour n'était qu'une occasion supplémentaire de m'exercer. M'exercer à paraître, à sembler catholique, à parader comme une demoiselle devrait savoir le faire d'instinct... Tant de choses manquaient à mon éducation, je le réalisais sans cesse depuis mon arrivée, il y avait trois mois de cela. Je ne pouvais en vouloir à mon père, qui voulait avant tout que je fasse une bonne héritière, mais je n'étais point bonne courtisane.

Je pouvais cependant faire illusion, j'en étais à peu près certaine, songeais-je en avançant sur le parvis de l'abbaye. J'avais pour l'occasion choisi une tenue délicate, toute de bleu saphir, et tendu par-dessus un large châle blanc crème en laine douce. Mes cheveux roux flamboyants étaient exceptionnellement relevés en une délicate couronne tressée, et j'avais même pris un livre pieux, pour parfaire cette tenue de pratiquante bien comme il le fallait. J'entrai dans l'imposante bâtisse, semblant admirer toutes les œuvres d'art rassemblées ici, alors qu'en mon for intérieur, je blâmais la religion romaine pour son luxe et sa vanité : tant de richesses étaient étalées ici, et tant de pauvres gens subissaient le froid et la faim au-dehors ! Tout cela me soulevait le cœur, et je voyais en boucle revenir les visages des pauvres bougres que j'avais si souvent visités en prison pour leur offrir un peu de nourriture et une once d'humanité.

Mon livre de psaumes à la main, j'avançai entre les immenses colonnes et les statues dorées, regrettant en secret la simplicité du culte que nous pratiquions en famille dans le Nottinghamshire. Notre chapelle dépouillée restait à mes yeux plus accueillante que cet endroit fastueux, ironie s'il en était. Chaque pas m'éloignait plus des préceptes familiaux, j'en aurais juré, et pourtant il fallait que je joue mon rôle dans cette sinistre comédie que tous nous appelions le règne de Mary Ière...
Je ne voyais personne de ma connaissance, aussi je continuai à marcher doucement, ne souhaitant pas initier de conversation avec les quelques personnes déjà présentes.

L'Angleterre à genoux, Mars 1555

L'Abbaye de Westminster, Elena n'y avait encore jamais mis les pieds. Elle l'impressionnait beaucoup trop cela. Et puis, elle n'était pas anglaise et pour la jeune Espagnole, franchir ses murs qui avaient accueilli le couronnement de la reine n'était pas correcte. En plus de cela l'abbaye était immense disait-on. Elena n'aimait pas, ou plus, ces lieux où la gloire des souverains s’étalait sous les yeux des autres. Cela lui rappelait trop des souvenirs amers. Elle en était sur le point d'en sortir lorsqu'elle avait reçu la lettre maudite au sujet de sa mère. Elle en avait depuis cultivé une aversion. Mais cette fois elle n'avait plus le choix. Elle devait s'y montrer, qu'on la voit, elle la dame d'honneur de la reine, la dame d'honneur étrangère.

En ce jour du Seigneur, Elena se réveilla particulièrement tôt. Elle se rendit dans les appartement de la Reine Mary et était dans les premières à assister à son réveil. Puis elle alla se préparer pour cette fameuse messe. Les catholiques voulaient-ils se pardonner leur barbarie ? Possible, mais selon la jeune femme tout ceci était bien plus calculer. Mary voulait se montrer, ou du moins faire voir son autorité. Organiser cette messe, cette mascarade à peine dissimulée c'était obligé les protestants à embrasser sa foi ou à se montrer au grand jour. Dans les deux cas la reine allait gagner dans un certain sens. Elena soupira une fois seule et se prépara. Elle revêtit une fois de plus une robe sombre. S'ils devait faire pénitence elle n'allait certaine pas s'afficher avec des couleurs chatoyantes. Elle n'attacha pas non plus ses cheveux laissant ses mèches bouclées faire comme bon il leur semblerait. Aujourd'hui elle se montrerait au seigneur comme la fille simple qu'elle était réellement. Cette jeune femme qui aime faire ce qu'elle veut. Cette jeune Espagnole qui un jour supplia son père à la limite du défi et de l'insolence pour apprendre l'équitation comme les garçons. Dieu connaissait son cœur et il savait à quel point il pouvait saigner face à la folie de la reine. Mais Elena ne ferait rien. Elle n'en avait aucunement le droit. Avec de la chance elle retrouverai dans cette abbaye des connaissances comme le Comte de Feria ou le garde royale Morgan Flint. Elle espérait aussi voir d'autres Dame d'honneur de la Reine. Après tout peut-être que le terrain plus ou moins neutre faciliterait leurs ententes, le temps d'une messe et d'un Ave Maria.

Prête, ses pas la menèrent à l'entrée de l'édifice. Là elle y trouva une jeune femme enceinte, rejointe d'une autre femme. En voyant les heureux événements qui se profilaient doucement, elle adressa une prière muette pour que tout se passe bien. Elle passa devant elles sans leurs dire un mot et entra enfin. L'abbaye de Westminster était grandiose. Elle se faufila à travers les rangées de bancs à la recherche de tête connues. Elle n'en vit aucune et visiblement elle était pas la seule. Une jeune femme, un livre de psaumes à la déambulait elle aussi. Elle la rejoignit à sa hauteur. « Nous pourrions nous asseoir ici qu'en pensez-vous ? » fit-elle en lui désignant d'un geste de la main un banc de libre dans l'allée de droite un peu à l'écart des autres. Il était néanmoins assez sur le devant de l'édifice. En tant que Dame d'Honneur Elena n'avait guère de choix sur ses emplacement. « Je m'appelle Elena d'Altafuente, enchantée señora.. euh Lady.. ? » ajouta-t-elle un peu nerveuse.

L’Angleterre à genoux

Mon pas qui se voulait mesuré ne provoquait presque aucun bruit dans les travées de l'imposant édifice qu'était Westminster. De toute façon, même si j'avais chaussé une paire de sabots de bois, personne ne m'aurait entendue : le bruit des conversations commençait à emplir les lieux, et à couvrir tout autre son. Pour ma part, je restais seule, ce qui me convenait à merveille. Être seule impliquait de ne pas devoir jouer ce rôle, qu’on m’avait imposé sans que j’aie mon mot à y dire : celui de la fragile pucelle sans défense. Que je haïssais ce personnage que j’étais, que je devais être ! J’en avais assez de jouer les effarouchées, je savais me défendre –ne l’avais-je pas prouvé à la prison de la Fleet ?
Tout l’or et les dorures qui m’entouraient ne parvenaient pas à m’éblouir, et à me distraire de mes funestes pensées. Certes, l’abbaye était un splendide monument à la gloire de Notre Seigneur, et les rayons du soleil de printemps qui l’illuminaient ne la rendaient que plus rutilante encore, mais avions-nous réellement besoin de tout ce luxe ? Après tout, on m’avait toujours enseigné que les âmes et les prières des paysans valaient autant que celles des nobles, pourvu qu’elles soient sincères… Nous n’étions tous que des pécheurs, et ni les statues, ni les peintures, ni les vitraux colorés n’y changeraient rien. Alors pourquoi ce donner tout ce mal ? Les souverains anglais n’auraient-ils pas plus de crédit lors du Jugement Dernier s’ils nourrissaient les pauvres et protégeaient les faibles qu’en faisant montre de leur opulence si mal employée ?

Je tournais en rond, aussi bien mentalement que physiquement, m’aperçus-je bientôt. Et au moment même où je réalisais cela, j’entendis une voix inconnue à mes côtés. Inconnue, mais qui ne semblait pas s’en faire du souci. Sans s’être introduite, et sans même dire bonjour, elle me proposa –car la voix était celle d’une femme- de m’asseoir avec elle, légèrement à l’écart des autres dames, mais néanmoins proche de l’autel. Une meilleure place que ce que j’aurais pu espérer, j’en étais consciente. Et cependant, j’eus un bref instant envie de décliner l’invitation. Je n’avais guère envie d’entendre les moindres paroles du prêtre, il fallait se l’avouer franchement. Mais la voix de la raison retrouva vite force en moi, et je sus qu’il me faudrait subir la messe dans son intégralité : et puis j’étais venue ici pour être vue, autant l’être en compagnie d’une bonne catholique des premiers rangs.
Catholique qui devait même être Espagnole, à n’en pas douter. Son accent, ainsi que son attitude gauche le clamaient assez, mais au cas où cela n’aurait pas été assez évident, elle portait une tenue sombre. Un véritable cliché vivant. Je n’appréciais guère les Espagnols, ces étrangers au fanatisme dérangeant, qui se permettaient de sermonner tous les autres chrétiens, sous prétexte que leurs dirigeants portaient le titre de Souverains Très Catholiques. Titre décerné par le Pape Borgia en son temps, et qui en avait donc d’autant moins de valeur à mes yeux. Et comme si cela n’était pas assez, notre demi-Espagnole de reine –car il ne fallait pas oublier qu’elle était issue de la lignée de Castille et d’Aragon, fille des Souverains Très Catholiques susmentionnés- avait épousé un de ces ultras catholiques… Ultra-hypocrites, plutôt !
Je fis néanmoins un effort pour ne pas laisser paraître mon mépris, et répondis aimablement à l’étrangère, que je pris au passage le temps de détailler :

Je le ferai avec plaisir… señora d’Altafuente.

Mon accent espagnol devait être affreux, je n’en doutais point, mais il fallait boire le calice jusqu’à la lie, comme le disait le proverbe. Quelques mois en compagnie de la plus manipulatrice des dames de la Cour m’avaient vite appris à comprendre qui étaient les gens avant même de leur parler vraiment, et tout, dans son attitude comme dans ses paroles, prouvait qu’elle ne parlait que peu notre langue. Ce qui signifiait qu’elle ne côtoyait que des Espagnols, ou presque. Or, puisqu’elle nous avait désigné des places si proches du chœur de l’abbaye, elle ne pouvait faire partie des émigrés de moindre rang arrivés récemment : elle devait donc faire partie de l’entourage du Roi, ou de la Reine. De la Reine, plus probant : une femme dans l’entourage royal masculin était une maîtresse, et par conséquent rarement mise aussi en avant. Quoique, on avait déjà vu des dames d’honneur de reines devenir finalement femmes de rois…

Catherine Holmes, pour vous servir : je suis la pupille de Lady Stanhope, veuve Seymour, duchesse de Somerset.

En attendant qu’elle décline à son tour l’identité de son employeuse –illustre, si j’avais visé juste- j’observai plus avant ma nouvelle connaissance. Elle avait de magnifiques cheveux bruns, d’un brun chaud inconnu de nos contrées, qui ruisselaient sur ses épaules et sur sa poitrine généreuse. Le noir la rendait plus mince qu’elle ne devait réellement l’être, mais je devais néanmoins faire pâle figure à ses côtés, avec ma peau aussi blanche que les pierres qui nous entouraient et mon physique somme toute assez commun. Ses yeux vert pâle semblaient dépourvus d’animosité, pourtant je restai sur mes gardes alors que nous nous asseyons. Cette messe ne serait définitivement pas une partie de plaisir…

Westminster Abbay.

Le soleil doucereux caressait les plantes qui commençaient à poindre derrière leur manteau de givre. L'hiver avait été rude pour tous et le printemps était attendu avec impatience. Les quelques moyens utilisés par la Reine pour réchauffer l'atmosphère n'avait fait que le contraire. Des tâches calcinées jonchaient le sol et le souffre et la chair carbonisé accompagnait les premières odeurs matinales. De quoi endurcir le peuple. Qu'il soit pour ou contre les méthodes draconiennes de la couronne.
Les ordres étaient les ordres. Si Mark Earnshaw ne croyait pas qu'un feu de joie puisse aider la conversion de force des protestants, il exécutait les ordres sans poser de question. En tant que catholique, il avait appris la charité et le respect de la vie. C'était sans aucun doute une vertu oubliée par les conseillers religieux de Mary. Surnommé désormais par les chuchotements de la capitale Bloody Mary. Le soldat ne voulait pas user sa matière grise en réflexion théologique ou politique. Pourtant, il déplorait une chose : un partie de la ville, celle contre les méthodes de la reine, ne voyait en lui qu'un assassin. Un bourreau. Un monstre tueur d'enfants. Certes il avait arrêté des hommes sous le simple prétexte qu'ils étaient ennemi de la foi anglaise, protestants, sympathisants protestant, comploteurs, quasi-comploteur, suspects... Il les avait conduit dans les geôles qui étaient leur dernière maison. Il avait parfois était le dernier à les voir en liberté. Mais les ordres...

Aujourd'hui, tous devaient se rendre à l'Abbaye de Westminster. Chacun avait ses propres raisons. Prier. Prier pour leurs morts. Pour sauver leur vie, celles de leurs enfants, leurs amants, leurs pairs. Prier pour sauver son âme. Ou pour se repentir. Mark avait choisi cette dernière. Les dernières scènes macabres qui s'étaient déroulées dans la ville avait créé en lui un petit quelque chose de neuf. Une incompréhension. Cette incompréhension, graine germée, l'amenait à se poser de nombreuses questions. Ce qu'on évite en général dans la garde royale.
Afin de se faire pardonner ses pêchés, ses actes à l'encontre de la foi qu'on lui avait appris enfant, à l'encontre de son amour pour son prochain mais aussi pour se faire pardonner les pensées contradictoires qui naissaient en lui. Ce sentiment d'injustice qui le quittait plus. Pourquoi sa petite princesse était-elle enfermée ? Pourquoi autant de personne mourrait pour le même Dieu ? Il avait envie d'une nouvelle ère. Où les anglais pourraient se divertir et s'éloigner des batailles politiques qui agitaient les hommes et femmes d'en haut. Au sang d'or.

Sur le parvis de l'Abbaye, Mark chassa ses pensées honteuses. Aidé par les couleurs des robes des dames et leurs coiffures qui laissaient parfois deviner leurs nuques. Certaines portaient sur elles les traits d'une femme qui avaient pleurer leurs proches. D'autres, sûres d'elles, affiché l'air de fervente catholique qui les quittait aussitôt leurs jupons retroussés. Notre soldat sourit à cette bien pécheresse idée.
Vêtu de son habituelle tenue noire de soldat de la garde qui rehaussait le brun de ses cheveux, il avait l’œil bleu vif et pétillant. Sa haute stature et son torse musclé lui conférait une silhouette d'athlète. Son sourire en coin, presque narquois, laissait penser à un enfant trop vite grandit. Un coquin. Il entra dans l'abbaye, le dos droit et chercha une place pour s’asseoir. Il reconnut la belle Anne de Clèves qui discutait avec une femme qu'il ne connaissait pas. En tournant la tête pour ne pas laisser croire à ses dames qu'il la fixait, il vie l'espagnol rencontré dans le pub s'installer. Une place de libre. Mais Mark n'avait aucune envie de lui tenir compagnie.

Il resta alors en retrait.

Tous ∞ Annabeth

La vie d’Annabeth Blackwood avait pris un nouveau tournant, depuis quelques mois. Une sœur était entrée dans sa vie, apportant un nouvel espoir, une nouvelle personne sur laquelle elle pouvait se raccrocher. La jolie brune n’était plus seule, elle avait une famille et cette famille était Rosemary. La poupée brisée par la vie et par une sorcière avait maintenant un nouveau but dans sa vie, celui de protéger et d’aimer sa jeune sœur, qui en avait tellement besoin. Annabeth n’avait pas que la jolie Rosemary, depuis quelques mois, elle passait aussi beaucoup de temps auprès de sa maîtresse et chère amie Héléna Sheridan, qui depuis une chute dans un lac souffrait d’un mal, dont on ne connaissait pas la nature. La comtesse de Lancastre avait approché la mort de près, bien que non croyante, Annabeth s’était mise à prier longuement pour elle, se rendant aux messes, mais aussi à la chapelle, pour demander à Dieu de protéger son amie. Elle n’avait jamais pleuré, gardant son courage, protégeant la comtesse de la solitude et de la monotonie de la maladie. Elle lui avait parlé du temps dehors, des derniers potins de la cour et elle avait même pu lui lire ses courriers et des livres, grâce aux enseignements qu’elle avait pu recevoir. Savoir lire avait ouvert des portes à l’ancienne courtisane, qui avait pu découvrir un monde insoupçonné et tellement merveilleux. Veiller Héléna lui avait beaucoup apporté et depuis que celle-ci pouvait enfin sortir au dehors, elle se sentait fière d’être restée chaque jour à ses côtés. Bien sûr, le revers de tout cela était qu’elle avait négligé Rosemary. Sa petite sœur connaissait son devoir envers sa maîtresse, elle ne lui en avait jamais tenu rigueur, cependant Annabeth s’inquiétait beaucoup pour sa jeune baronne de sœur. Elle savait Rosemary protestante et elle craignait que celle-ci, en mémoire de son fiancé ne fasse des folies en s’alliant avec un groupuscule protestant. Des protestants étaient aujourd’hui brûlés en place publique et pour rien au monde, Annabeth voulait perdre l’unique membre de sa famille.

L’une des premières sorties de la comtesse fut pour aller prier Dieu en l’abbaye de Westminster. Tout naturellement, Annabeth avait souhaité l’accompagner, pour rester à ses côtés et la protéger, au cas où le mal se présenterait à nouveau. La jeune femme avait toujours une certaine appréhension en franchissant les portes d’une église, elle avait le sentiment de ne pas être à sa place et surtout que le sermon du prêtre la désigne. Elle entra tête basse, tout en marchant aux côtés de la comtesse. L’abbaye était presque vide et elles purent ainsi s’installer dans les premières. Les deux femmes restèrent silencieuses, les yeux d’Annabeth restèrent pendant quelques temps fixés sur le sol, mais ils se redressèrent, quand un homme à fort accent écossais (Archibald) s’installa auprès de la comtesse. Pour ne pas paraître désobligeante, envers un homme qui selon toutes les apparences étaient nobles, elle préféra ne pas le détailler et poser son regard sur la croix, tout en pensant à sa jeune sœur Rosemary, qu’elle ne voyait pas parmi l’assistance. Etait-ce un signe ? Rosemary se mettait-elle en danger ?

« Il y a beaucoup de monde. » Chuchota la jeune femme à Héléna, en se faisant aussi entendre de l’Ecossais à leurs côtés, tout en passant sa tête par-dessus l’épaule pour regarder la foule. De loin, elle put voir Gomez Suarez avec qui elle avait partagé une danse, il y a quelques moins de cela. Il y avait aussi des dames, avec leurs livres de psaumes entre les mains. En retrait, elle put voir un garde, seul, qui fut rapidement rejoint par une femme, dont les pensées ne devaient certainement pas être pieuses. Annabeth connaissait les charmeuses et quand elle en voyait une, elle parvenait vite à les reconnaître. « Cette femme ne doit vraiment pas avoir les pensées pieuses pour aborder ainsi ce garde, dans un tel lieu. » Disait-elle tout en désignant la noble dame, qu’elle ne connaissait pas, en compagnie du garde.

Westminster Abbay.

La messe allait commencer. Les encens brûlaient à l'intérieur de l'abbaye et leur odeur capiteuse nous accueillait dés l'entrée. Il laissa les dames et les messieurs dont l'importance les recommandait à l'avant entrer en premier. Un peu en retrait, il ne put néanmoins s'empêcher de regarder Anne de Clèves entourée de deux dames enceintes ainsi que de leurs femmes respectives. Si leur état rehaussait leur teint et leur beauté, notre soldat n'avait d'yeux que pour l'ancienne reine. Il se souvint de leur première rencontre lorsqu'il l'avait rejoint dans son palais pour écouter ses ordres camoufler par un accueil chaleureux et une douce digression sur les fleurs. Il s'en souvenait comme si c'était hier. Était-ce lui qui n'avait pas changer ou la belle lady ? Sa haute naissance lui conférait toujours ce port somptueux. Elle s'installa et demanda à ses amies de fairde de même. Mark ne put réprimer un sourire amusé à la vue de cette scène. Anne avait toujours cette façon si naturelle de parler et d'agir qu'elle semblait avoir oublié son rang. Pourtant, n'était-ce pas l'âge qui conférait aux femmes un peu plus de naturel alors que leur jeunesse exigeait d'elle une maîtrise parfaite ?
Il affichait un sourire franc et séduisant quand il croisa son regard. Ne pouvant l'aborder de façon si cavalière entourée de toutes ces femmes, il s'inclina respectueusement, espérant la saluer plus convenablement à la fin de l'office.

Toujours à l'écart, ils observaient les habitants et invités s'entasser dans la maigre nef de l'abbaye. Quand il se fit apostropher par une voix suave. Sans cacher son étonnement (ne sommes-nous pas dans une église ?), il se tourna vers une femme à la beauté tentatrice (Marguerite de Bourbon). Le teint blanc, comme il l'aimait, la blonde chevelure, la bouche gourmande. Elle avait tout pour plaire. Tout dans son expression trompait un air volontairement aguicheur.
Il posa ses yeux bleu sombre sur elle et les laissa glisser le long de ses courbes. Il les laissa traîner quelques millièmes de seconde sur sa bouche, sa gorge et ses hanches avant de plonger son regard dans le sien. Il répondit à ses questions en souriant.

« Sa majesté ne m'a pas mandé ici dans le but de contrôler les hérétiques. Elle sait pertinemment que ses sujets le feront à ma place, lui rapportant toutes attitudes non conforme aux bonnes attentes catholiques.»

Mark aurait voulu mettre un peu moins d'ironie dans sa réponse. Il était lui-même catholique mais ses dernières pensées le hantaient. Changeait-il de bord ? Non, bien-sur que non, il était un Earnshaw. Connu et reconnu pour sa fidélité... au travail.

« Je ne suis là que pour prier. Je n'ai malheureusement pas la liberté, en ces temps douteux, de me promener en civil. »

Il fallait aussi, évidemment, éviter les débordements durant l'office si certain se sentait d'humeur révoltée. Il était là à l'image du gouvernement de la reine : austère, drastique et représentant de l'ordre. Si ses pensées concernant son rôle au sein de la poigne de fer de la couronne commençait à lui déplaire, il n'en était pas à se rebeller. Au contraire. Les ordres...

Reprenant son sourire charmeur, il accepta l'invitation de la dame. Décidément, pensa t-il, cette coquine là a tout pour me plaire. Dommage que ses cheveux ne soient pas plus cuivré, je l'aurais bien fait rater son office...

« Je vous escorterai volontiers. Voyez-vous un inconvénient à ce que l'on se place au début de la nef ? Je ne serai pas à ma place entre les reines et les princesses. »

L'office allait commencer d'une minute à l'autre. Mark attendit que la dame ait prit place avant de s'installer à ses côtés. Quittant des yeux sa toilette pour la voûte sublime de l'abbaye, il faillit partir dans de nouvelles rêveries. Mais la coquetterie de sa compagne l'arracha à ses songes et il revint tout à elle, lui lançant un regard brûlant et très peu recommandé par la foi catholique.

L'Angleterre à genoux, Mars 1555

L'Espagnole prit place sur le banc laissant la jeune femme en faire de même. La messe allait bientôt commencer et les allées de l'Abbaye de Westminster se remplissaient à une vitesse folle. Elena aperçut l'élégance d'une femme qui se tenait à proximité de deux pauvres femmes enceintes. Il y avait aussi un garde à l'entrée un peut en retrait vite rejoint par une femme aux allures volontairement aguicheuse d'après ce que la Brune pouvait en conclure. Elle fixa la Blonde et discrètement se signa. Comment pouvait-elle s'afficher de la sorte dans un lieu et un moment pareil. « Que Dieu la protège des mauvaises langues, les serpents se délectent facilement des chairs fraîches » pensa la belle espagnole. Au détour d'un regard posé sur l'assemblée, la jeune future duchesse de Malaga aperçut Gomez Suarez. Elle lui adressa un maigre sourire qui se perdit sûrement dans la masse des visages qui s'étaient regroupés en ce jour de grande messe. Sa compagne du jour accepta son invitation et s'étant assise à ses côtés entreprit de deviner qui elle pouvait bien être. Son accent espagnol fit sourire la native. Mais elle ne se moquait pas véritablement de la nordique. Elle avait elle aussi dans le cas inverse bien du mal avec l'anglais qui restait laborieux.

La rouquine finit par se présenter. Au départ Elena ne trouva rien à redire mis à part le fait qu'elle était anglaise et sûrement contre la présence des espagnols sur les terres de la reine Mary Tudor. Mais le simple nom de la Duchesse de Somerset, Lady Stanhope fit grincer les dents de l'Andalouse. Elena se méfiait comme de la peste d'Anne Stanhope ne comprenant pas l'intérêt que pouvait lui porter la reine. Mais plus encore elle n'avait pas confiance en cette femme qui prétendait être catholique. Se devant de répondre à la présentation de la jeune femme, mais se devant également de ne pas parler trop fort puisque la messe s’apprêtait à être célébrée, Elena prit le parti de parler à voix basse s'obligeant à se rapprocher de la rouquine.

« Comme je vous l'ai dit plus tôt je suis Elena d'Altafuente, fille du Duc de Malaga. Je suis l'une des Dames d'Honneur de la reine. Ainsi fut la volonté de notre bon roi Carlos Quintos. »

La messe se déroulait au départ pour le mieux. Mais vite des messes basses furent poncées et Elena lança des regards courroucés à ceux qui osaient bavarder et lancer des commérages alors que leur cœur devait en ce moment être totalement dévoué au Seigneur. Catholique véritable ou protestants bien obligés de faire semblant, l'Espagnole s'en moquait pour le moment. Ce qu'elle leur reprochait était tout simplement de briser le silence qui se devait de régner en ces lieux sacrés.

« Quelle impolitesse, de quel droit se permettent-ils de bavasser pendant une messe ! » siffla-t-elle entre ses dents. Ses doigts jouaient avec un chapelet et lorsque les psaume étaient chantés, sa voix s'élevait dans la nef de l'Abbaye. Mais la plus part du temps elle se murait dans des prières sourdes. Elle priait pour son père resté en Espagne loin d'elle, pour sa mère désormais auprès de leur bien aimé Seigneur. Se tournant à nouveau vers sa compagne de messe, Elena lui chuchota.

« Vous ne trouvez pas cela déplacer. De chercher à savoir si des protestants se trouve parmi nous. Je veux dire, je suis certaine qu'il y en a ici, mais Dieu les punira s'il le juge nécessaire. Ce n'est point à nous pauvre mortel que nous sommes de faire la justice de Dieu. Seule la Reine à dire vrai en a le pouvoir et sa volonté témoigne de celle de Dieu le Père. »

L’Angleterre à genoux

J'avais espéré rester seule durant ce simulacre d'office religieux que la Reine nous forçait à subir, mais je m'aperçus assez vite qu'il n'en serait rien. Cette mince consolation me fut interdite par l'arrivée quelque peu incongrue d'une demoiselle hispanique, qui semblait être tout sauf à sa place ici. Tout, dans son attitude comme dans ses paroles maladroites, indiquait l'étrangère. Ce qui signifiait qu'en plus d'être surveillée, j'allais l'être par une Espagnole. Même cela ne me serait pas épargné...
Moi qui détestais d'instinct les fanatiques, surtout lorsqu'ils s'avéraient catholiques, je ne pouvais bien entendu pas sentir ces étrangers. Une grande partie de mon aversion pour le pouvoir royal venait de là : sans avoir été moi-même initiée au jeu des trônes, je me demandais pourquoi la Reine avait choisi d'épouser un Espagnol, plus que tout autre, alors qu'elle aurait dû consolider nos alliances encore fragiles avec les autres puissances du continent.

Je l'avais subodoré, et elle me le confirma : Elena d'Altafuente était au service de notre souveraine. Voilà qui n'était pas fait pour nous rapprocher... En effet, malgré la loyauté que je vouais à Lady Stanhope, qui était proche de Mary Ière, je n'aimais pas plus la reine sanguinaire que les ibères qu'elle amenait en masse dans notre beau pays. Cependant, j'eus la surprise de voir le visage de la belle brune se rembrunir un moment, à la mention du nom de mon employeuse. Proche de la Reine, mais pas aveugle pour autant... Peu de gens appréciaient la veuve d'Edward Seymour : peut-être aurais-je été de ces gens, si ma mère ne m'avait envoyée vers elle. Mais voilà, elle l'avait fait, et cette femme m'avait prise sous sa protection, chose pour laquelle je lui étais redevable. Peu de gens auraient accepté aussi facilement d'accueillir une fille de protestants sous son toit, en ces temps plus que troublés... Je n'étais pas aveugle, cet accueil avait un prix : celui de mon innocence. L'araignée comploteuse avait eu tôt fait de m'entraîner dans ses machinations, mais après tout, n'était-ce pas logique ?

Tentant au mieux de rester impassible, je me concentrai sur mon psautier lorsque la messe dominicale débuta pour de bon. Le latin ne me venait guère naturellement, mais je fis de mon mieux pour chanter le plus juste possible. Ce qui n'était pas facile, dès lors que de nombreuses rumeurs emplissaient la cathédrale. Les gens parlaient, compris-je rapidement. Cela ne se passait pas exactement comme la reine l'avait prévu, je l'aurais parié. Mais l'heure était loin d'être aux paris, alors je revins à mes répliques latines, faisant comme si rien ne pouvait me distraire de ma foi.
L'Espagnole n'était apparemment pas aussi douée que moi pour ignorer les malotrus. Elle finit par vitupérer contre les bavards, discrètement mais pas assez. Ne restant pas en reste, je glissai discrètement

Vous avez tout à fait raison, ceci est pour le moins incorrect !

Je parvins de justesse à garder une contenance, mais intérieurement je jubilais. Q'ils continuent... Oh oui, qu'ils continuent, que tout le monde en soit incommodé, et surtout la Reine ! Qu'elle comprenne que le catholicisme est mort en Angleterre ! Un feu sauvage s'était embrasé en moi depuis que les bûchers de la place publique avaient fini en cendres, un feu que je ne pouvais contenir qu'à grand-peine tant il rugissait.
Mais bientôt, la señora ne se contenta plus de marmonner dans son coin, et se tourna plus franchement vers moi. Ah, l'hypocrisie des catholiques ! Un instant ils vous juraient que telle attitude était impie, pour la reproduire l'instant suivant. Mais toujours ils restaient plus purs que les autres, qu'ils se permettaient même de traiter d'hérétiques !
Pour ma part, je ne sus quoi lui répondre dans l'immédiat. Après tout, il était profondément ironique qu'elle me demandât mon avis sur un sujet tel que la traque des protestants, mais comment aurait-elle pu le savoir ? Elle surenchérit encore, insistant sur l'autorité qu'avait seule la Reine pour décider du sort des pécheurs, et je ne pus encore une fois m'empêcher de remarquer la cruelle ironie qui pointait là. Après tout, n'était-ce pas le roi Henry VIII qui avait décrété le premier que le Roi était un représentant de Dieu sur Terre, au même titre que le Pape ? Et moi qui pensais que les catholiques voyaient le Pape comme seul envoyé de la volonté divine... Je pris encore quelques brèves fractions de seconde pour réfléchir, puis murmurai à la jeune brune :

Je ne sais point si le geste est déplacé, car cette messe est une demande de la Reine, me trompé-je ? Notre souveraine sait très certainement quoi faire pour démasquer les incroyants, d'autant plus qu'elle reçoit maintenant l'aide de notre bon roi Philippe, descendant de leurs très catholiques Majestés d'Espagne. Avec le soutien du Pape en sus, je n'ai aucun doute qu'ils parviendront à éradiquer la foi protestante de notre pays. Dieu, quant à lui, reconnaîtra les siens...

Après tout, pourquoi aurait-elle mis en doute ma parole ? J'avais prêté serment de foi catholique en venant à cette messe, et je n'avais rien fait qui puisse m'incriminer en tant que protestante ou attachée à la cause des prétendus hérétiques... Le feu aux joues après cette tirade qui ne me ressemblait pas, j'attendis la réaction de la dame d'Altafuente en silence, feignant de reporter mon attention sur l'office en cours.
Je jouais un double-jeu très dangereux, en prétendant aussi ouvertement être catholique de cœur et d'esprit, mais avais-je véritablement le choix ? La brune était proche, très proche, de Mary Tudor, et je n'aurais pour rien au monde désiré que celle-ci entendît de moi que je n'étais qu'une tiède pratiquante, ce qui aurait pu conduire à la perte de ma famille. Tu le fais pour eux, ne commence pas à avoir des états d'âme maintenant ! me dis-je. Il était déjà trop tard pour les remords...

L’Angleterre à genoux

Feat. Beaucoup de monde

Il fait frais sur le parvis de Westminster : malgré le printemps et le soleil qui monte dans le ciel, les températures restent fraîches. La capitale anglaise ne se réchauffe guère facilement, j'ai des années d'expérience de ce phénomène : certains jours de juillet que j'y ai passés auraient aussi bien pu être des jours de février... Aussi, inutile de préciser que j'envie la tenue chaude qu'a revêtu la ravissante dame blonde qui me fait face. Ce manteau semble commun, mais un détail le différencie de l'ordinaire : il est bordé de renard. Cela m'indique que la dame, bien que roturière, n'en est pas moins riche : si son mari tient une boutique, celle-ci doit être réputée, pour que sa femme puisse se payer pareille tenue ! La blonde relève alors la tête, et se présente, sous le simple, quoique ravissant, prénom de Joane.
J'ai connu une Joane, lorsque j'étais encore demoiselle d'honneur de la reine Anne de Clèves : c'était une petite rousse au visage mangé par les taches de son et au physique qui n'était pas sans rappeler celui d'un rongeur. Rien à voir avec la jeune femme qui me fait face, mais son souvenir m'est soudain revenu, alors que je n'avais plus pensé à elle depuis des années. Il faut dire que je me suis efforcée de mettre à distance ces souvenirs de temps plus heureux, surtout en présence de ma petite sœur Anne Stafford. Qui, à proprement parler, n'est que ma demi-sœur. Il n'empêche, je me sens responsable d'elle, et ses envies récentes d'entrée à la Cour sont loin de me plaire.

Revenant à l'instant présent, je m'apprête à lui dire tout le bien que je pense de son prénom, mais je suis interrompue par un homme, qui passe en coup de vent et bouscule les deux femmes enceintes que nous sommes. Toute envie de bavarder s'évanouissant soudain, je me redresse fièrement, et lance un regard noir au malotru qui ne se donne même pas la peine de se retourner.
Alors que je voudrais lui lancer une réplique qui le ferait rougir d'avoir ainsi agressé des femmes sans défense, je reconnais soudain un accent allemand qui est bien sûr celui de l'ex-reine consort Anne de Clèves. Quand on pense au loup, il apparaît...

Je ne sais depuis combien de temps elle est là : elle a toujours été d'une discrétion à toute épreuve, à la fois présente et effacée. Elle est telle qu'elle a toujours été : pleine de grâce et de majesté. L'âge ne lui a fait que du bien, je le constate à chaque fois un peu davantage. Si feu Henry VIII la voyait maintenant, il regretterait très certainement de l'avoir répudiée.
Elle est également toujours aussi décidée, et ainsi elle nous pousse presque vers l'intérieur de la cathédrale. Ce doit être son côté germanique : avec elles, les choses doivent être vite et bien faites. Avant même que je n'aie eu le temps de répondre aux présentations de Joane, dont j'ignore d'ailleurs toujours le nom de famille, et surtout avant que je n'aie eu le temps de saluer mon ancienne employeuse comme je l'aurais dû, cette dernière nous fait asseoir aux places les plus confortables, celles que son rang lui octroie. Le mien est loin de me permettre cela, et mes enfants doivent être à présent sagement assis à l'arrière de la nef, mais Anne ne me laisse pas le temps de leur faire un signe, elle avance. Son port de tête est digne et plein d'une prestance naturelle qui m'a toujours émerveillée, depuis mon adolescence.

Nous prenons place, et j'entends Joane soupirer d'aise. Elle doit être réellement proche de son terme, heureusement que Lady Anne l'a forcée à entrer. Elle a toujours été plus persuasive que moi, c'est dans son caractère : là où je suis effacée, elle sait faire sentir sa simple présence d'une parole ou d'un simple mouvement. J'entends également qu'elle remercie l'ancienne reine, et j'en profite pour faire de même. Les présentations attendront la fin de l'office, je le crains.

Merci Madame. C'est toujours un plaisir de vous voir parmi nous.

Ces paroles sont plus que sincères : Anne de Clèves a toujours été bonne avec moi, malgré que je descende d'une ex-maîtresse de feu le roi. Et, d'après certains racontars, que je sois une fille naturelle de ce même roi... Mais elle n'y a jamais prêté l'oreille, du moins pas en ma présence. Et contrairement à Katherine Howard, qui fut l'épouse suivante du Roi aux Six Femmes, elle ne m'a jamais blâmée d'avoir pour marraine Anne Boleyn.
Néanmoins, en tant que telle, elle sait pertinemment que ma présence ici n'est pas innocente. Elle sait que je ne suis pas, que je ne serai jamais, une bonne catholique. Comme elle avait adopté celle de son roi, j'ai adopté la religion de la Reine actuelle, sans pour autant renoncer aux principes du protestantisme qui est mien. Comment pourrait-il en être autrement ?
Pendant que la messe commence, je me contente de la suivre en silence. D'autres n'ont pas la même intelligence que moi, qui bavardent non loin. Je ne reconnais pas leurs visages, mais comment le pourrais-je ? Je suis partie il y a bien longtemps, dès que je l'ai pu. J'ai quitté cette Cour et ses intrigues, et ses mensonges et ses faux-semblants ; j'ai choisi de vivre une vie paisible loin de tout ce qui fut un temps mon éprouvant quotidien.

Bientôt, un autre détail vient perturber l'attention muette que je porte à la célébration : je sens sur ma nuque un regard plus qu'insistant. Je tente de me retourner discrètement, et j'aperçois un homme aux cheveux d'un noir de jais, accompagné d'une accorte demoiselle qui semble l'aguicher. J'ai beau ne pas être catholique, je suis tout de même choquée d'observer un tel comportement à l'intérieur d'un édifice religieux. Qui sont donc ces gens ? Je n'ose prononcer un mot à l'adresse d'Anne de Clèves, mais elle a sans doute remarqué cet homme, elle aussi... D'autant plus qu'à bien y regarder, ce n'est pas moi que ses yeux visent, mais bien l'ancienne souveraine.

❧ Event n°14

l'Angleterre à genoux.

« Avec plaisir, asseyez-vous. Nous allons vous laissez une petite place. » Je me poussais légèrement dégageant un bout de banc pour cette petite Lady. « Comment vous appelez-vous ? » Elle paraissait bien jeune, Agnès. Son visage ne me disait rien. La santé avait du m’éloigner de la Cour et j’étais devenue une étrangère au milieu de mon terrain de jeu préféré. Peut-être venait-elle, simplement, d’y rentrer ? « Je me nomme Héléna Shéridan, enchantée de vous connaître. » lui murmurais-je à l’oreille, on ne perdait pas les bonnes habitudes ! Je devais, doucement, revenir sur le devant de la scène et connaître les nouvelles personnes qui avaient fais leur rentrer en mon absence. Le spectacle se renouvelait sans cesse, voyant de nouveaux protagonistes arrivaient de nul part.

Je lançais un regard interrogateur en direction d’Annabeth pour savoir si elle la connaissait, j’imaginais que si cela avait été le cas elle aurait réagit. Dans le même temps, un homme s’approcha de nous. « Bien sur, asseyez-vous, je vous en prie. » Le banc était à présent complet, nous étions même un peu serrés. « Héléna Shéridan, enchantée - vous êtes....Ecossais ? » J’avais l’intention de lui demander son nom, et puis son accent ressemblait fort à un accent écossais, Annabeth l’avait aussi remarquée j’en étais sûre. Une occasion parfaite pour faire de nouvelles connaissances. Je me penchais vers Annabeth qui constata qu’il y avait du monde. En effet... L’Angleterre était à genoux, et les moutons voulaient montrer patte blanche. « Effectivement... »

Je regardais Agnès, voir si elle allait bien, elle semblait perdue dans ses pensées. Un côté protectrice qui ressortait envers des potentiels alliés, j’avais toujours été comme ça, et je ne changerai pas. « Que de médisance... » Des paroles vraies mais ironiques, les petites remarques d’Annabeth m’amusaient, elle avait tellement raison... Je scrutais dans leur direction pour suivre le spectacle, pas au meilleur de ma forme mais toujours friandes des potins de la Cour. « Cela n’a pas l’air de lui déplaire, il va s’asseoir à ses côtés. Vous la connaissez ? » dis-je en direction d’Archibald et d’Agnès. Le garde était Mark Earnshaw, je le connaissais de nom l’ayant plusieurs fois remarqué aux côtés de la Reine puis surveillant les faits et gestes de la princesse. La messe débuta, certains continuaient leur messes-basses. Mon regard croisa, alors, celui d’Elena d’Altafuente qui scrutait les gens dans la salle. Certains ne supportaient rien... Pendant tout le déroulement de la messe, j’étais dans mes pensées, je priais pour moi, pour ma voisine, pour mon voisin, mon époux et ma famille. Je priais Dieu de me permettre, enfin, de devenir mère et de ne pas laisser mon ventre infécond.

Des chuchotements se faisaient entendre ici et là, troublant mes pensées. Je comprenais que l’Espagnole se sente gêner, un long soupire m’échappa. Mes pensées n’étaient pas les seules à être perturbées, toute l’assemblée l’était par ces persécutions envers les protestants, beaucoup se sentaient menacer, certains n’avaient pas la conscience tranquille. Le cérémonial était terminé, je me levais doucement, aidée par Annabeth, toujours là, fidèle au poste pour qui j’eus un sourire amicale. « Partons, si tu veux bien. » L’effervescence se faisait sentir, les esprits s’échauffaient. L’ambiance allait s’enflammer. Les rivalités entre catholiques et protestants étaient bien réelles, alors... je n’en avais eu jamais conscience, pas comme ça. Les gens étaient inquiets pour leur avenir, on racontait de nombreuses choses à ce sujet-là sur ce qu’il se passait en Espagne, l’Angleterre allait-elle sombrer dans le feu et le sang ? Ou était-ce déjà le cas ? L’avenir serait-il encore plus sombre... ? Je le craignais, j’avais peur pour ma famille, peur pour la soeur d’Annabeth. Peur que l’Angleterre sombre dans le chaos le plus profond.